{"id":2412,"date":"2025-01-12T11:29:40","date_gmt":"2025-01-12T10:29:40","guid":{"rendered":"https:\/\/www.aecoute.net\/?p=2412"},"modified":"2025-01-12T12:07:46","modified_gmt":"2025-01-12T11:07:46","slug":"au-pays-des-collines","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.aecoute.net\/index.php\/2025\/01\/12\/au-pays-des-collines\/","title":{"rendered":"Au pays des collines"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Du r\u00eave \u00e0 la chanson : un voyage au Pays des Collines<\/p>\n\n\n\n

Dans la douce confusion d’un r\u00e9veil, parfois les souvenirs nous visitent avec une intensit\u00e9 particuli\u00e8re. C’est pr\u00e9cis\u00e9ment ce qui s’est produit un matin, quand une r\u00eaverie semi-consciente a fait resurgir tout un pan de m\u00e9moire li\u00e9 \u00e0 la mythique chauss\u00e9e Brunehaut. Cette antique voie romaine, qui serpente de Mainvault vers Ellezelles et Flobecq jusqu’au lieu-dit \u00ab\u00a0Le Paradis\u00a0\u00bb, est devenue le fil conducteur d’une cr\u00e9ation po\u00e9tique puis musicale.<\/p>\n\n\n\n

De la r\u00eaverie au po\u00e8me<\/p>\n\n\n\n

Ce voyage onirique matinal a d’abord pris la forme d’un long texte po\u00e9tique \u00e9vocateur. Les images y affluent comme autant de flashs m\u00e9moriels : une boutique de chaussures aux \u00e9tag\u00e8res patientes, des grands-parents saisis dans leur quotidien : lui avec sa voix marqu\u00e9e par la maladie, elle pench\u00e9e sur ses \u00ab\u00a0bondieuseries\u00a0\u00bb. Le texte d\u00e9roule une s\u00e9rie de tableaux vivants : Finette la chienne qui jappe sous les images publicitaires du chocolat Jacques, le four \u00e0 pain o\u00f9 le grand-p\u00e8re fa\u00e7onne le temps autant que la p\u00e2te, la cave o\u00f9 il murmure aux chicons\u2026<\/p>\n\n\n\n

Le po\u00e8me oscille entre la tendresse des souvenirs et l’amertume d’une perte, entre la description pr\u00e9cise d’un monde disparu et la rage contenue face \u00e0 sa disparition. Il se termine sur une note m\u00e9ditative sur la nature m\u00eame du souvenir, \u00ab\u00a0comme un reflet sur l’eau avant qu’il ne s’efface\u00a0\u00bb.<\/p>\n\n\n\n

Du po\u00e8me \u00e0 la chanson<\/p>\n\n\n\n

Ce texte riche en \u00e9motions et en images appelait naturellement une adaptation musicale. Apr\u00e8s avoir envisag\u00e9 plusieurs directions stylistiques, dont une version rap aux sonorit\u00e9s \u00e9lectroniques exp\u00e9rimentales, c’est finalement vers la chanson fran\u00e7aise traditionnelle que s’est orient\u00e9 le projet. Plus pr\u00e9cis\u00e9ment, vers le style si caract\u00e9ristique de Charles Trenet, artiste particuli\u00e8rement appr\u00e9ci\u00e9 du grand-p\u00e8re et du p\u00e8re \u00e9voqu\u00e9s dans le texte.<\/p>\n\n\n\n

Cette version finale, intitul\u00e9e \u00ab\u00a0Le Pays Vert des Souvenirs\u00a0\u00bb, transforme la m\u00e9lancolie du po\u00e8me original en une douce nostalgie plus l\u00e9g\u00e8re, plus dansante, tout en pr\u00e9servant la force \u00e9vocatrice des images. Le texte a \u00e9t\u00e9 restructur\u00e9 en couplets et refrains, adoptant les codes de la chanson fran\u00e7aise des ann\u00e9es 40-50 mis en \u00e9lectro swing, avec son \u00e9l\u00e9gance formelle et sa capacit\u00e9 \u00e0 transformer le quotidien en po\u00e9sie.<\/p>\n\n\n\n

Un hommage multiple<\/p>\n\n\n\n

Cette cr\u00e9ation devient ainsi un hommage \u00e0 plusieurs niveaux : au Pays des Collines et \u00e0 son patrimoine, aux \u00eatres chers disparus, \u00e0 une \u00e9poque r\u00e9volue, mais aussi \u00e0 une certaine tradition de la chanson fran\u00e7aise. La boucle est boucl\u00e9e quand on r\u00e9alise que cette \u0153uvre, n\u00e9e d’une r\u00eaverie matinale remontant la chauss\u00e9e Brunehaut vers Le Paradis, unit dans un m\u00eame \u00e9lan la m\u00e9moire familiale et le patrimoine culturel.<\/p>\n\n\n\n

La chanson, disponible sur YouTube, perp\u00e9tue ces souvenirs et les transforme en un t\u00e9moignage touchant de la vie dans le Pays des Collines, tout en rendant hommage \u00e0 ceux qui ont fa\u00e7onn\u00e9 ces lieux de leur pr\u00e9sence.<\/p>\n\n\n\n

Texte<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Au Pays vert, au pays des collines,
Quand je remonte la vieille chauss\u00e9e Brunehaut,
Cette route ancestrale qui relie Mainvault \u00e0 Ellezelles,
Cette voie romaine qui m\u00e8ne au Paradis
Fr\u00f4lant les pierres muettes de Wodecq,
Les souvenirs, tapis dans les plis du temps, s’\u00e9veillent.<\/p>\n\n\n\n

Dans ce pays de douces ondulations,
Une route discr\u00e8te serpente
\u00c0 travers les vall\u00e9es de ma m\u00e9moire.
L\u00e0, dans une maison de rang\u00e9e \u00e0 Flobecq,
Mon grand-p\u00e8re, sa voix r\u00e2peuse comme un cancer,
Et ma grand-m\u00e8re, pench\u00e9e sur ses bondieuseries,
Habitent encore mes pens\u00e9es.<\/p>\n\n\n\n

Leur boutique de chaussures aux \u00e9tag\u00e8res patientes,
La pi\u00e8ce de vie derri\u00e8re le comptoir,
O\u00f9 le caf\u00e9 danse doucement sur le po\u00eale,
Lib\u00e9rant des volutes d’odeur qui collent \u00e0 la peau des souvenirs.<\/p>\n\n\n\n

Une vieille radio chuchote sur un haut buffet fatigu\u00e9,
Et quelques bandes dessin\u00e9es effiloch\u00e9es s’\u00e9parpillent,
Comme les fragments d’une enfance dispers\u00e9e.
Finette, la chienne au ventre d\u00e9bordant,
Jappe sous les images de chocolat Jacques.<\/p>\n\n\n\n

Je go\u00fbte \u00e0 nouveau le chocolat fourr\u00e9,
Nich\u00e9 dans l’\u00e9tag\u00e8re, ses images, tr\u00e9sors minuscules.
Une petite table, us\u00e9e, un tiroir grin\u00e7ant,
Une sonnette qui vibre encore des appels d’autrefois.<\/p>\n\n\n\n

La cave, refuge souterrain o\u00f9 grand-p\u00e8re murmure aux chicons,
Cette longue cuisine comme un couloir o\u00f9 s’efface la lumi\u00e8re.
Et le four \u00e0 pain sous l’auvent,
O\u00f9 je vois mon grand-p\u00e8re s’agiter,
\u00c9paules courb\u00e9es sur la p\u00e2te,
Comme s’il fa\u00e7onnait du temps.<\/p>\n\n\n\n

Un poulailler au fond du jardin,
Cach\u00e9 dans les herbes folles,
Un vieux t\u00e9l\u00e9phone mural interphone qui pend,
Comme un t\u00e9moin recycl\u00e9 d’une \u00e9poque disparue.<\/p>\n\n\n\n

La salle de t\u00e9l\u00e9vision, cocon sombre,
O\u00f9 j’\u00e9clatais de rire devant Laurel et Hardy,
Rires r\u00e9sonnant comme un \u00e9cho au t\u00e9l\u00e9viseur du professeur Tournesol,
Dans les pages tremblantes des Aventures de Tintin.<\/p>\n\n\n\n

Et puis, au d\u00e9tour d’un chemin,
La voix de mon p\u00e8re qui s’\u00e9l\u00e8ve,
File entre les haies, glisse sur les pav\u00e9s.
Il raconte, il revit sa jeunesse,
Ses folies, ses chutes,
Un coup de moz\u00e8re pour abr\u00e9ger la vie d’une poule,
Un saut p\u00e9rilleux depuis un tandem,
Et ce moulin de Wodecq, refuge de son enfance.<\/p>\n\n\n\n

Chaque pas sur cette route ravive les plaies du pr\u00e9sent,
Les \u00e9gratignures qui s’ouvrent et grondent.
Mis\u00e9rable m\u00e8re qui a tout bazard\u00e9,
Pour des cendres !<\/p>\n\n\n\n

Mais les souvenirs affluent,
Insistants, t\u00eatus,
Et tentent de me consoler,
Me rappelant que seuls survivent en nous
Ceux qui ont v\u00e9cu dans nos m\u00e9moires.<\/p>\n\n\n\n

Le reste ?
Des d\u00e9cors en carton,
Support fragile pour ceux qui ne sont plus.<\/p>\n\n\n\n

Ces \u00e9clats de m\u00e9moire,
Ces filaments de relations \u00e9teintes,
Je les couche ici,
Dans la trame serr\u00e9e des mots,
Comme on fige un reflet sur l’eau
Avant qu’il ne s’efface \u00e0 jamais.<\/p>\n\n\n\n

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