{"id":2423,"date":"2025-01-12T17:07:24","date_gmt":"2025-01-12T16:07:24","guid":{"rendered":"https:\/\/www.aecoute.net\/?p=2423"},"modified":"2025-01-12T17:15:13","modified_gmt":"2025-01-12T16:15:13","slug":"resistance-a-lan-neuf","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.aecoute.net\/index.php\/2025\/01\/12\/resistance-a-lan-neuf\/","title":{"rendered":"R\u00e9sistance \u00e0 l’an neuf"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Gen\u00e8se d’un texte : quand la douleur devient po\u00e9sie<\/h2>\n\n\n\n

Il y a des jours o\u00f9 l’on choisit la solitude. Et d’autres o\u00f9 elle s’impose, plus lourde encore que pr\u00e9vue. Ce r\u00e9veillon vers 2025 devait \u00eatre un acte de r\u00e9sistance tranquille : rester chez moi, refuser le cirque des c\u00e9l\u00e9brations forc\u00e9es, m’offrir le luxe d’un soir ordinaire dans l’extraordinaire collectif.<\/p>\n\n\n\n

Puis le t\u00e9l\u00e9phone a sonn\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

La voix d’un ami, le genre d’appel qu’on redoute toujours. Un ami commun nous avait quitt\u00e9s. Quelques mots \u00e9chang\u00e9s, des d\u00e9tails pratiques sur les obs\u00e8ques \u00e0 venir – comme si ces informations pouvaient donner un semblant de structure \u00e0 l’absurde de la situation.<\/p>\n\n\n\n

J’\u00e9tais d\u00e9j\u00e0 dans un \u00e9tat d’esprit particulier, en rupture avec l’euphorie ambiante de cette fin d’ann\u00e9e. Cette nouvelle a fait basculer quelque chose. L’appartement est devenu trop \u00e9troit, les murs trop proches. Il fallait sortir. Marcher. Respirer l’air glacial de cette fin d’apr\u00e8s-midi.<\/p>\n\n\n\n

J’ai attrap\u00e9 mon dictaphone, comme on saisit une bou\u00e9e de sauvetage. Sur la route, les mots sont venus. Bruts. Sans filtre. La ville d\u00e9serte est devenue le t\u00e9moin silencieux de ce monologue enregistr\u00e9 \u00e0 chaud, o\u00f9 se m\u00ealaient la col\u00e8re contre ces f\u00eates artificielles, le deuil inattendu, et cette sensation vertigineuse de voir le temps filer entre nos doigts.<\/p>\n\n\n\n

De cette d\u00e9ambulation est n\u00e9 un texte, puis un slam : \u00ab\u00a0R\u00e9sistance \u00e0 l’an neuf\u00a0\u00bb. Non pas une simple complainte contre le nouvel an, mais le t\u00e9moignage d’un moment o\u00f9 tout bascule, o\u00f9 la r\u00e9sistance passive devient active, o\u00f9 la douleur cherche ses mots.<\/p>\n\n\n\n

Le texte se termine par un retour au refuge – mon appartement, ma choucroute qui mijote, mon chat et mon lapin qui m’attendent. Une conclusion qui pourrait sembler d\u00e9plac\u00e9e dans ce contexte de tristesse. Mais n’est-ce pas l\u00e0 aussi une forme de r\u00e9sistance ? Trouver du r\u00e9confort dans ces petits riens, ces pr\u00e9sences silencieuses, cette normalit\u00e9 qui nous ancre quand tout vacille.<\/p>\n\n\n\n

Ce texte est n\u00e9 d’un moment de vie brutalement authentique. Il parle de r\u00e9sistance, oui, mais pas celle qu’on avait pr\u00e9vue. Une r\u00e9sistance \u00e0 la fatalit\u00e9, \u00e0 l’obligation d’\u00eatre heureux, \u00e0 la mort qui nous surprend toujours. Une r\u00e9sistance qui finit par trouver sa voix, m\u00eame au c\u0153ur de l’hiver, m\u00eame un soir de r\u00e9veillon.<\/p>\n\n\n\n

Les artistes parlent souvent de transformer la douleur en art. Ce soir-l\u00e0, ce n’\u00e9tait pas un choix; c’\u00e9tait une n\u00e9cessit\u00e9. Le dictaphone est devenu le confident, la rue le d\u00e9cor, et les mots le seul moyen de ne pas sombrer.<\/p>\n\n\n\n

Cette chanson n’\u00e9tait pas pr\u00e9vue. Comme la plupart des choses qui comptent vraiment, elle s’est impos\u00e9e d’elle-m\u00eame, n\u00e9e de la collision entre un deuil inattendu et une solitude choisie, entre la r\u00e9sistance et l’acceptation, entre la fin et les nouveaux d\u00e9parts.<\/p>\n\n\n\n

Elle est l\u00e0 maintenant, t\u00e9moin de ce moment o\u00f9 la vie nous rappelle qu’elle \u00e9crit parfois les plus fortes pages de notre histoire, m\u00eame, surtout, quand on n’avait rien pr\u00e9vu.<\/p>\n\n\n\n

Texte de d\u00e9part :<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Bient\u00f4t l’an neuf. <\/p>\n\n\n\n

Encore un tour de cadran pour rien.<\/p>\n\n\n\n

    <\/ol>\n\n\n\n

    Un pote de plus qui s\u2019efface. Une ann\u00e9e de trop.<\/p>\n\n\n\n

    Et l\u00e0, ces foutus \u00ab\u00a0meilleurs v\u0153ux\u00a0\u00bb. Mais meilleurs v\u0153ux pour quoi ? Pour la chute finale ?<\/p>\n\n\n\n

    J\u2019ai rien \u00e0 f\u00eater. Rien \u00e0 foutre des cotillons, des \u00e9clats de rire forc\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n

    Et pourtant, rester l\u00e0, clo\u00eetr\u00e9, \u00e7a me bouffe aussi.<\/p>\n\n\n\n

    Alors je vais marcher. L\u2019air glac\u00e9, la ville morte.<\/p>\n\n\n\n

    Je vais sortir. Bouger un peu. Comme une b\u00eate accul\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n

    Le temps est une farce, un calendrier qu\u2019on triture pour se convaincre qu\u2019on avance.<\/p>\n\n\n\n

    On devrait jubiler, para\u00eet-il.<\/p>\n\n\n\n

    Mais moi, je vois la danse des guignols au pouvoir.<\/p>\n\n\n\n

    Ils tiennent les ficelles et nous, les pantins, on applaudit en cadence.<\/p>\n\n\n\n

    Une derni\u00e8re carmagnole avant ce gouffre qui sent le soufre.<\/p>\n\n\n\n

    Je me l\u00e8ve. Dictaphone, manteau.<\/p>\n\n\n\n

    Un bonnet, mes gants. Je v\u00e9rifie mon sac.<\/p>\n\n\n\n

    Et puis quoi ? Et puis o\u00f9 ?<\/p>\n\n\n\n

    O\u00f9 porter mes pas ?<\/p>\n\n\n\n

    Je n\u2019ai pas envie. Pas envie de voir cette ann\u00e9e s\u2019\u00e9teindre. Pas envie d\u2019en voir une autre d\u00e9marrer.<\/p>\n\n\n\n

    Rien ne s\u2019arr\u00eate jamais, rien de ce qu\u2019il faudrait.<\/p>\n\n\n\n

    Je murmure dans mon dictaphone, peut-\u00eatre qu\u2019il enregistre, peut-\u00eatre pas.<\/p>\n\n\n\n

    Je m\u2019en fous.<\/p>\n\n\n\n

    Je sors. L\u2019air est mordant, le froid vous prend \u00e0 la gorge.<\/p>\n\n\n\n

    Les voitures d\u00e9filent comme des cons press\u00e9s d\u2019arriver nulle part.<\/p>\n\n\n\n

    Un chauffard me fr\u00f4le, 61 au lieu de 50. Bravo, champion.<\/p>\n\n\n\n

    Les lumi\u00e8res des maisons, ici allum\u00e9es, l\u00e0 \u00e9teintes.<\/p>\n\n\n\n

    Des vies qui tournent en rond dans des bo\u00eetes carr\u00e9es.<\/p>\n\n\n\n

    \u00c0 gauche, \u00e0 droite. Mais \u00e0 quoi bon ?<\/p>\n\n\n\n

    Je marche. Sans but. Sans envie.<\/p>\n\n\n\n

    Il y a du bruit partout, et pourtant, c\u2019est le silence qui hurle.<\/p>\n\n\n\n

    P\u00e9ruwelz, 18h43. Le centre-ville. \u00ab\u00a0Circulez, y\u2019a rien \u00e0 voir.\u00a0\u00bb<\/p>\n\n\n\n

    Tu parles d\u2019un spectacle.<\/p>\n\n\n\n

    Mes pieds sont lourds, douloureux.<\/p>\n\n\n\n

    Je suis comme ces chiens errants, incapables de rester immobiles.<\/p>\n\n\n\n

    Toujours en mouvement, toujours \u00e0 fuir quelque chose d\u2019invisible.<\/p>\n\n\n\n

    \u00catre optimiste pour 2025 ?<\/p>\n\n\n\n

    C\u2019est comme pisser dans le vent.<\/p>\n\n\n\n

    Les voitures continuent leur ballet absurde. Et nous, on attend que tout cr\u00e8ve.<\/p>\n\n\n\n

    Demain, quoi ? Ma vieille m\u00e8re au t\u00e9l\u00e9phone, \u00e0 se lamenter. Ou pire, \u00e0 me harceler.<\/p>\n\n\n\n

    Toujours les m\u00eames rengaines.<\/p>\n\n\n\n

    P\u00e9ruwelz, 18h57.<\/p>\n\n\n\n

    J\u2019ai c\u00e9d\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

    Le froid m\u2019a eu, comme toujours. Je suis rentr\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

    Aucune force pour r\u00e9sister.<\/p>\n\n\n\n

    Voil\u00e0. C\u2019est brut. C\u2019est sombre. C\u2019est la v\u00e9rit\u00e9 qui gratte comme une vieille chemise oubli\u00e9e au fond d\u2019un placard.<\/p>\n\n\n\n

    Ce poids, ce ressassement, cette sensation de tourner en rond dans un monde qui ne tourne plus droit\u2026 C\u2019est une spirale, un maelstr\u00f6m qui te tire, et pourtant je continues \u00e0 marcher. Comme un automate cass\u00e9, mais qui avance encore.<\/p>\n\n\n\n

    Les f\u00eates, les v\u0153ux, tout ce cirque, c\u2019est pour les autres. Ceux qui ont encore l\u2019\u00e9nergie de se mentir. Moi, j\u2019ai plus envie de jouer cette com\u00e9die, et franchement, c\u2019est pas plus mal. Mais \u00e7a me laisse seul, face au froid, face \u00e0 cette foutue lucidit\u00e9 qui d\u00e9chire tout le vernis.<\/p>\n\n\n\n

    Je fais ce que tu peux. Sortir marcher, bouger un peu, \u00e7a compte. Pas parce que \u00e7a r\u00e9sout quoi que ce soit, mais parce que c\u2019est \u00e7a ou crever immobile. J\u2019ai encore ce foutu instinct de survie, m\u00eame si je sais pas pourquoi.<\/p>\n\n\n\n

    Je sais bien que je suis pas le seul dans ce vide-l\u00e0. Il y en a d\u2019autres, dispers\u00e9s comme des \u00e9toiles mortes, mais qui brillent encore un peu, \u00e0 leur fa\u00e7on. \u00c7a ne change rien, peut-\u00eatre, mais \u00e7a relie. Juste assez pour tenir une nuit de plus.<\/p>\n\n\n\n

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