Catégorie : L’art de rentrer dans le lard du sujet

Le matou est bien dans mon assiette, la tête posée sur la serviette en guise d’oreiller. Il rêve en fin gourmet des plats en train de s’achever. Il sera en première loge quand arrivera le met tant convoité. On reconnaîtra sa patte dans la préparation des viandes, surtout le bœuf et le poulet. Quant au poisson, il n’en veut pas. Sa Majesté n’apprécie pas.
Malgré ce minois si doux et ce ronron charmant, ne nous y trompons pas. Notre Mistron Ronron mijote quelque mauvais coup. À la première occasion, le fripon frappera tel un chafoin pour tenter de se sustenter. C’est vrai que sa bedaine semble indiquer qu’il est sous-alimenté.

« Mistron Ronron » : Une aventure musicale féline née d’une collaboration homme-IA

Chers amis mélomanes et amoureux des chats,

Aujourd’hui, j’ai le plaisir de vous présenter cette création musicale qui s’intitule « Mistron Ronron ». Cette chanson est le fruit d’une expérience unique mêlant créativité humaine (le texte ci-dessus) et intelligence artificielle. Je tenais à partager avec vous les coulisses de cette aventure musicale un peu particulière.

La genèse du projet

Tout a commencé par une simple idée : raconter en musique les péripéties d’un chat gourmand et espiègle. J’avais en tête l’image de ce matou rusé, toujours à l’affût d’un bon repas, et je voulais capturer son essence dans une chanson. C’est là que j’ai eu l’idée d’explorer les possibilités offertes par l’IA pour m’aider dans ce processus créatif.

Une collaboration homme-IA

En travaillant avec un assistant IA, j’ai pu affiner mes idées et structurer la chanson. L’IA m’a aidé à organiser mes pensées, à proposer des rimes et à respecter le style jazz be-bop que je souhaitais pour cette composition. Cependant, je tiens à souligner que le résultat final est le fruit d’un va-et-vient constant entre les suggestions de l’IA et mes propres ajustements créatifs.

Le résultat : « Mistron Ronron »

« Mistron Ronron » est une chanson jazz be-bop qui raconte, avec une pointe de sarcasme, les aventures d’un chat nommé Mistron. Les paroles décrivent ses tentatives de chapardage, sa gourmandise insatiable et ses siestes stratégiques, le tout sur un rythme entraînant typique du be-bop.

Le refrain « Mistron Ron Ron, c’est un fripon, un chaffoin qui fait du foin » résume parfaitement l’esprit de la chanson : un mélange d’affection et d’exaspération que tout propriétaire de chat connaît bien.

Une expérience enrichissante

Cette expérience de co-création avec une IA a été très enrichissante. Elle m’a permis d’explorer de nouvelles façons d’aborder le processus d’écriture et de composition. Bien que l’IA ait été d’une grande aide, je tiens à préciser que la touche finale, les ajustements et l’interprétation restent profondément humains.

Écoutez « Mistron Ronron »

Je vous invite à découvrir « Mistron Ronron » sur ma chaîne YouTube [insérer le lien ici]. J’espère que cette chanson vous fera sourire et peut-être même reconnaître un peu de votre propre chat dans les aventures de Mistron !

N’hésitez pas à me faire part de vos impressions dans les commentaires. Votre retour est précieux et m’aidera à continuer à explorer de nouvelles voies créatives.

Merci de votre soutien continu, et longue vie à Mistron Ronron !

L’Oreille du Psy

P.S. : Si vous êtes curieux d’en savoir plus sur le processus de création assistée par IA, je serais ravi d’en discuter plus en détail. N’hésitez pas à me poser vos questions !

C’était le temps des genoux cagneux, des cheveux crasseux,
Des échappées effrénées dans le jardin en fleur,
De l’escalade des arbres à fruits, défis audacieux,
Des explorations de la remise, un univers sans heur,
Et de l’envol libre sur la balançoire,
Dans la soupe, l’herbe coupée se mêlait à l’eau, dans une cafetière recyclée, étrange histoire.
Sur l’écran noir et blanc, se dessinaient les jeux sans frontières,
Des « Francophonissimes », des « Visa pour le Monde » et des « Jardins Extraordinaires »,
C’était le temps des Yéyés, de Johnny, de Henri Salvador, des Charlots,
De Polnareff, de RTL et RMC, des « Indiens partout » de Carlos, des « Quand on est musiciens » des Sunlights chanté devant la classe peigne et papier de soie à la main.
Les Beatles s’agitaient à la télé, mais la radio, elle, chantait le plus souvent en français.
Des Arsène Lupin, malins et vaillants,
Des « Amicalement vôtres », rebondissants,
Des grimaces de de Funès, dans leurs éclats joyeux,
Des rires de Bourvil, des empoignades animées,
De Peppone et Don Camillo, dans leurs joutes trépidantes et enflammées.
C’était le temps où je dévorais, relisais,
Les albums de Spirou, de Tintin, un trésor sans fin,
Dans un monde de papiers, discrètement, je m’évadais.
Les vacances en Provence, chez la vaillante tante Iris,
Imprégnées de l’odeur des pins, des effluves du thym, quel délice,
Châteaurenard, sa tour ostensible et ses platanes puissants, son marché aux fruits et légumes vibrants, sa supérette baignée de Jazz, le cadeau Bonux de chez Taton, un trésor flamboyant, sous l’ombre protectrice des canniers, les balades à vélo, un souffle à coeur,
Le bruit doux de l’eau, le chant incessant des cigales, l’accent méridional, si particulier, si enchanteur.
Joli temps d’avant, peu à peu éteint, consumé,
Temps à jamais passé, mais à jamais gravé dans ma mémoire,
Quand revient l’été, avec délice, j’aime à en feuilleter les pages, émerveillé.
Telle est la mélodie de mon « je » d’enfant, entre jeux de mots et jeux de moi. Comme une chanson douce et familière, elle résonne encore en moi, au rythme des saisons qui passent, mais ne s’efface. Cette symphonie d’instants volés à l’enfance où j’aime à me ressourcer, redécouvrir ce « je » d’hier, qui fit ce « je » ici et maintenant, forgé de ces souvenirs précieux, ces éclats de rire, ces parfums d’été. C’est là, dans les pages jaunies de ma mémoire, que se trouve un refuge, un havre de paix, une source intarissable. Là où le temps s’est arrêté, là où chaque instant reste un trésor. Mon « je » d’enfant, ma plus belle histoire.

Sous le grand arbre, je prends souvent racine. Autour de ce vieux marronnier, les années défilent, tissant les fils du temps au cœur de l’édifice ancien. Les souvenirs remontent à la surface en douceur, réveillés par les échos d’un passé qui s’est enfui.
Ce tronc imposant, témoin silencieux de la vie qui passe, a vu défiler des enseignants, des éducateurs, des assistants sociaux, des têtes blondes devenues cheveux gris. Tous, en quête de savoir, de savoir-être et de savoir y être, ont formé autour de cet arbre une ronde incessante de vies s’entrecroisant, de destins se nouant et se dénouant. Ensemble, ils ont œuvré à l’édification de notre humanité.
Combien d’amours naissantes ont trouvé refuge sous ses branches ? Combien d’histoires se sont achevées dans le murmure de ses feuilles ? Combien de conversations infinies ont-elles été échangées sous son ombre bienveillante ? Combien de rires et de larmes, d’étreintes chaleureuses et de cris de colère, ont-ils marqué le quotidien à ses pieds ?
Pourtant, l’arbre demeure, impassible. Ce matin d’été, le vent s’amuse dans sa chevelure végétale, faisant danser ses feuilles avec une sérénité apaisante. À l’automne, elles s’adonnent à une ronde effrénée. Stoïque, il résiste aux mutations des us et coutumes qui se métamorphosent au fil du temps.
Les souvenirs reviennent, dansent comme des séquences d’un film en noir et blanc : des normaliennes en train de jardiner, leurs mains caressant la terre avec douceur, des rangs d’uniformes progressant au rythme cadencé de leurs pas sur le pavé.
Il y a eu un temps où le sol était jonché de mégots de cigarettes, souvenirs des moments volés à l’ombre du feuillage pour une bouffée de liberté. Aujourd’hui, ces indécents ont été relégués au loin. Des nids-de-poule étaient autrefois couvés par les pneus, avant que l’asphalte ne vienne protéger la terre des stigmates et que les lignes blanches ne dictent la conduite à suivre.
Ces empreintes du passé, ces fragments de vie, se mêlent en une symphonie visuelle, une ode à la nostalgie. Dans cette partition de souvenirs, chaque note est un éclat du temps passé, un fragment d’histoire qui prend vie sous le vieux marronnier, telle une poésie gravée dans l’écorce du temps.

Arbre oblige, dans le style classique j’ai repris Jean Racine, cela pourrait ressembler à ceci :
Sous le grand arbre, je m’attache et fais racine,
Où le temps, ce vieux marronnier, à chaque échine,
Dépose les fils de l’âge, trace de son pinceau,
Au cœur de l’édifice ancien, sans repos.
Silencieux, ce tronc massif voit des visages
De cheveux blonds devenus gris, témoins des âges.
Enseignants, éducateurs, aux cœurs vibrants,
Sociaux assistants, sont venus cherchant.
Ils cherchent à savoir, être et y être,
Ainsi, sous l’arbre, une ronde discrète
De vies et de destins, en un ballet sans fin,
Contribue à bâtir notre destin commun.
Combien d’amours ont pris naissance dans ses bras ?
Combien d’histoires ont fini dans son trépas ?
Des échanges sans fin, à l’ombre se sont tenus,
Et combien de larmes, de rires ont été vus ?
Pourtant, l’arbre, en sa sagesse, reste en paix.
Le vent d’été joue avec ses feuilles, sans jamais
Les perturber. À l’automne, elles dansent en folie,
L’arbre reste stoïque, face à la vie.
Des images en noir et blanc s’animent dans le vent,
Normaliennes jardinant, leurs mains caressant
La terre. Uniformes avançant en cadence,
Le pavé résonne de leur révérence.
Là où les mégots jonchaient autrefois le sol,
Aujourd’hui, ces indécents sont pris au col.
Des nids-de-poule autrefois couvés par les pneus,
Sous l’asphalte reposent, les stigmates sont peu.
Ces traces du passé, ces fragments de vie,
Se mêlent en une symphonie,
Un chant à la nostalgie, aux souvenirs enfuis,
Sous le vieux marronnier, gravé dans l’écorce tel un fruit.

Avec l’aide Chat GPT 4 et de Jean Racine

Contre ce mur à gauche, j’entends résonner les sanglots et les cris,
Du mur droit, les échos de pleurs, les voix de chagrin se multiplient.
La fenêtre grande ouverte, du plus profond jardin, ils rugissent,
Des hurlements et des pleurs, oh les tristes histoires qu’ils décrivent !

Quand cesserons-nous de gravir les marches de l’escalade symétrique ?
Quand mettrons-nous fin à cette assuétude d’adrénaline et de cortisol qui défile ?
Quand la raison du plus faible s’entrelacera-t-elle avec celle du plus fort ?
Quand le souci du fatigué s’harmonisera-t-il avec celui de l’ennuyé, effaçant leurs torts.

Quand l’amour, plutôt que de tendre un fil sur le point de céder, saura-t-il unifier ?
Quand nos esprits s’éveilleront-ils et discerneront-ils la terrible machine tapie dans notre inconscient ?
Les murs pleurent, les jardins hurlent, notre esprit reste endormi,
Dans l’ombre, l’horrible machine veille, elle tient notre vigilance assoupie.

Mais bientôt viendra l’aube, quand nos esprits s’éveilleront et la raison dominera,
Dans un monde où l’amour, plus fort que tout, aura son jour de gloire.
Quand le faible, le fatigué, l’ennuyé, le fort,
En un chœur harmonieux, proclameront ensemble : « À cette mort obscure, nous n’appartenons pas !

Pascal Rivière aidé de Chat GPT 4 et du style de William Shakespeare

La vérité, telle une binocle accrochée au nez,
Se loge à portée, mais l’apercevoir est un secret.
Elle est là, sereine, mais que sert sa présence,
Si l’esprit n’est point ému par son essence.

Nos neurones, indolents, restent sans réaction,
Et la rétine, malgré l’impact, se perd dans l’abstraction.
Le tympan peut trembler, mais en vain il vibre,
Si le cerveau à ses appels reste insensible, libre.

Et même quand la vérité a franchi ce seuil difficile,
Il est impératif de l’accueillir, cette amie subtile.
Comme notre sage Jean, à qui l’on attribue,
De rentrer chez lui, comme en un lieu qui lui est dû.

Pascal Rivière aidé du style de Victor Hugo et de Chat GPT 4

Dans la marche laborieuse des épreuves stoïques, ma pensée se fait hantée par la balade mélancolique de Maître Villon. Au gré d’une déambulation salvatrice, le cours du temps s’est trouvé suspendu. Et de cet instant figé, un bilan s’extirpe, cruel et insoutenable pour mon ego tourmenté.

Je ne suis point Hugo, mais j’ose encore prétendre.

Dans les rets de mes réflexions, je tisse une écriture propre à moi, un filin d’espérance qui, peut-être, viendra se pendre quelque part.

Mes mots, je les ai jetés dans le vaste océan du web, offerts en spectacle sur YouTube, tenté ma chance sur TikTok, Instagram, Facebook, mais je reste comme un spectre à peine visible. Tant à exprimer, tant à partager, et pourtant mes cris se perdent dans cette vallée de larmes, sans écho pour les rattraper. Quel démon m’habite, ce besoin dévorant de clamer mon âme au monde, ce désir fiévreux d’être entendu? J’ai tenté tout ce qu’offre notre terre, mais mon existence reste un murmure inaudible.

Ah! Si j’avais foi en un Créateur, peut-être trouverais-je enfin l’écho tant convoité de ma voix? Malgré mes efforts, malgré mon agitation, je reste un fantôme à peine discerné.

Entendez-vous ce moulin à pensées, tournant sans fin, qui résonne dans la pâleur des nuits, entre deux soubresauts de l’existence? Créer, m’exprimer, tel est mon besoin, mes bouteilles à la mer sont si nombreuses, mais les vagues restent sourdes, et mes appels restent sans réponse.

Ô poètes égarés, qui hantez les rues, après ma disparition, porterez-vous l’écho de ma voix? Tant d’efforts, tant de lutte, pour que mon existence demeure inaperçue. Quel alchimiste de la prose pourrait me révéler la formule secrète qui transcenderait ce silence et ferait retentir ma voix parmi les pensées des hommes?

J’ai gravé, j’ai ciselé, j’ai mélangé, j’ai expérimenté, et pourtant, je reste inaperçu. On dit que mes écrits ont de la valeur, mais lorsqu’il s’agit de trouver un acquéreur, l’indifférence se fait reine. Le silence se dessine déjà à l’horizon de mon parcours, mon œuvre trouvera-t-elle l’immortalité, je n’en sais rien, pour l’instant, je demeure dans l’ombre.

Quand j’entends les absurdités couronnées de succès, je comprends l’injustice de ce monde. En dépit de toutes mes tentatives, mes mots, mes actions, tout reste inaperçu. Un jour, la fin du voyage arrivera, et jusqu’au dernier souffle, je chercherai à briser mon invisibilité.

La vanité, dites-vous? Certes, je vous l’accorde. Mais sans écho des destinataires de mes messages, comment espérer encore, comment garder le courage intact?

Je ne quémande point les louanges des vivants, mais combien je brûle de voir mes messages, telle une étincelle divine, enflammer quelques cœurs, effleurer quelques esprits, se transmettre de cœur en cœur, de tête en tête. Ô combien j’ai aimé l’humain, mais son amour en retour semble me faire défaut.

Quel destin, quel fruit du hasard et des rencontres pourraient me faire émerger de cet océan d’inexistence ? Les frêles esquifs de mes pensées restent invisibles à l’horizon de l’humanité.

On prétend que le succès exige du temps, mais ce temps, à mes yeux, s’apparente à une éternité. Moi qui ai tant lutté, tant espéré, je contemple, las, la vaste mer de l’indifférence. En miroir de mes efforts, rien d’autre que le reflet déformant de ma solitude. Oh, combien amère est la saveur de l’effort sans récompense!

Mais puisque je ne suis pas Hugo, mais simplement moi, je chemine. Je trace ma voie dans l’ombre de mes illustres prédécesseurs, en quête de l’écho perdu de ma voix. Et je continue, malgré le silence, malgré l’oubli, car l’écriture est ma boussole et ma voix, mon seul viatique.

C’est donc là ma complainte, celle de l’écrit vain, mais qui, malgré tout, persiste et signe, comme une flamme vacillante dans l’obscurité, l’espérance d’un écho, le rêve d’une oreille attentive à l’autre bout du monde. Peut-être qu’un jour, mes mots trouveront écho dans le silence, et que mon cri, loin de demeurer vain, résonnera enfin dans l’infini de la poésie.

Pascal Rivière aidé de Victor Hugo et de Chat GPT 4