Dimanche 31 décembre 2023, le compteur s’égraine ; 2024 approche. La météo est au vent fort et à la pluie légère, le ciel est gris. Je suis venu rendre visite à ma mère, et voilà que soudainement, au détour de l’apéritif, dans le tableau de ma jeunesse, le cadre télévisuel, semblable à une boîte de Pandore, va libérer ses fléaux à travers ma mémoire. Tous ces souvenirs liés à la période de mon enfance et de mon adolescence, temps je suivais avidement la télévision française, m’arrosent au dépourvu d’une rétrospective, un peu comme pour effectuer le compte à rebours de la nouvelle année qui s’achemine et du temps qui file. Les artistes vieillissants, ces autres disparus, les archives d’émissions déferlent dans le paysage de mes sentiments, à toute allure, tel un train fou de nostalgie ! Je ne sais combien de fois je vais devoir réprimer mes larmes, tenter de soulager tous ces pincements au cœur liés à ces beaux jours à jamais finis, comme dirait Trenet. Le temps, avec ses larmes de pluie, est entré en mon cœur et voilà que souffle le vent de mes jeunes années, celles où je ne devinais pas encore que tous ces souvenirs pourraient s’avérer être aussi délicieux que douloureux. Ah, Monsieur Joly, ces fichus « piments de la vie » qui en donnent toute la saveur mais qui en même temps, nous montent aux souvenirs et nous font verser des larmes.
