En cette fin d’août se dispersent ou plutôt s’affaissent
les CV autant de feuilles mortes,
papiers livides au jardin des illusions perdues.
On les ramasse à pleines mains,
ces écorces de vie jaunies par le temps,
ces nervures desséchées d’expériences,
et l’on fait mine d’y lire encore
le sang d’une sève disparue.
Mais chaque CV n’est qu’un faire-part d’âme,
une stèle numérotée,
dates gravées au burin,
silences polis comme des marbres funéraires.
Nulle flambée, nulle fêlure;
rien qu’un parfum de fosse commune.
Quelqu’un, l’auteur perdu dans les réseaux,
a lancé jadis sa flèche :
« La plupart des hommes meurent à vingt-cinq ans,
et ne sont enterrés qu’à soixante-quinze. »
Et l’écho, cruel, frappe juste toujours.
À vingt-cinq ans, j’ai plié mes ailes.
On m’a dit : « Range-toi, sois sage, entre dans la case. »
J’ai signé, comme on signe son testament.
Un diplôme pour linceul,
un badge pour clouer le cercueil.
Puis vint le défilé, quarante années d’ombre.
Non pas expérience, mais obéissance.
Non pas carrière, mais servitude habillée de cravate.
Et voici que déjà sonne l’heure des comptes :
deux ans avant l’exil dans le royaume des retraités,
où l’on vous range comme on range une archive périmée.
Mais je refuse que le faire-part de ma chair
suive trop vite la nécrologie de mon métier.
Je veux une autre fin, une autre aurore :
l’incendie du Phénix,
l’explosion vermeille après la cendre,
la grande flambée de l’âme
au sortir des glacières du salariat.
Car la vie, la vraie, n’est point lignes droites,
ces points serrés comme des barreaux de prison.
La vie se niche dans les marges,
dans les phrases inachevées,
dans les passions en désordre,
dans les débordements qu’aucun format n’encage.
Alors j’écris ce texte comme on jette un pavé :
un anti-CV,
un manifeste à l’encre de sang et de rire,
un cri qui refuse l’enterrement administratif.
Je n’ai pas quarante ans d’expérience,
j’ai quarante ans de résistance.
Je ne suis pas une fin de carrière,
je fulmine une aube furieuse.
Et je ne cherche pas un emploi :
je réclame une transfiguration.
Qu’on enterre mes compétences,
mais que l’on se garde de mes rêves.
De mes cendres, je saurai rallumer l’incendie,
et qu’importe s’il brûle tout;
qu’il me brûle, mais qu’il m’éveille.