Ah, ce lapin. Il a le don inimitable de transformer une tâche aussi banale que le nettoyage de sa cage en un épisode digne d’un roman épique. Chaque fois que je m’approche, armé de ma pelle et de mon balai, je le trouve là, majestueux dans son indifférence, campé sur son carré de litière comme Cambronne et ses grognards tenaient la garde à Waterloo. Il semble prêt à défendre cette dernière parcelle de territoire contre l’invasion imminente de ma main bien intentionnée. Le regard qu’il me lance est chargé d’une telle intensité dramatique, que je crains à tout moment de lui infliger un stress post-traumatique si je devais l’arracher à son petit bastion. L’opération requiert donc une stratégie digne d’un grand général, une délicatesse dans l’exécution qui respecte à la fois son royaume de copeaux et sa souveraineté de petit être à grandes oreilles. En somme, c’est une bataille de volontés, où je me dois de manœuvrer avec l’habileté d’un diplomate, pour éviter de transformer son havre de paix en un champ de ruines.