Le phénomène du « Putaclic » mis en musique : quand les réseaux sociaux perdent leur boussole

Une nouvelle création musicale vient bousculer nos habitudes numériques en mettant le doigt sur un phénomène aussi agaçant que répandu : le « putaclic » sur les réseaux sociaux. Cette chanson au style hip-hop électro est née d’une expérience quotidienne devenue malheureusement trop familière.

Genèse d’une frustration créative

Tout commence lors d’une session ordinaire de navigation sur Facebook. Une simple consultation du fil d’actualité se transforme rapidement en un défilé non sollicité d’images aguichantes. « C’est comme si vous entriez dans un fast-food pour commander un simple burger, et que vous vous retrouviez subitement entouré d’entraîneuses de bar », explique l’auteur. Une comparaison qui illustre parfaitement le décalage entre l’intention de l’utilisateur et le contenu qui lui est imposé.

Un phénomène qui s’auto-alimente

Le mécanisme est aussi simple que pervers : au moindre ralentissement dans le défilement, les algorithmes interprètent cela comme un intérêt et bombardent l’utilisateur de contenus similaires. Cette surenchère transforme progressivement un réseau social censé favoriser les échanges en une sorte de vitrine numérique où le sensationnalisme prime sur la substance.

De la frustration à la création

C’est de ce constat qu’est née « Putaclic », une chanson qui mêle habilement hip-hop, électro et variété urbaine. Le titre adopte délibérément les codes du film noir et de l’univers des truands pour décrire les pratiques douteuses du marketing digital. Une approche qui permet de traiter avec humour un sujet pourtant sérieux : la manipulation de notre attention sur les réseaux sociaux.

Un message universel

Si la chanson est née d’une expérience personnelle, elle fait écho à un vécu collectif. Qui n’a jamais ressenti cette frustration de voir son espace numérique envahi par des contenus racoleurs sans rapport avec ses centres d’intérêt ? En utilisant la métaphore du bonneteau moderne, « Putaclic » pointe du doigt ces nouvelles formes d’arnaque à l’attention.

Une production dans l’air du temps

Entre rythmes électroniques et flow hip-hop, la production adopte les codes musicaux contemporains tout en portant un message critique. Les refrains évolutifs racontent l’escalade de ces pratiques intrusives, tandis que les couplets décrivent avec précision les mécanismes utilisés pour capter notre attention.

Au-delà de la dénonciation

Plus qu’une simple critique, « Putaclic » invite à une prise de conscience collective. Comment reprendre le contrôle de notre expérience en ligne ? Comment naviguer intelligemment dans cet océan de contenus racoleurs ? La chanson n’apporte pas toutes les réponses, mais elle contribue à ouvrir le débat sur nos usages numériques.

La chanson « Putaclic » est disponible sur toutes les plateformes de streaming et s’accompagne d’un clip qui transpose visuellement cette réalité virtuelle dérangeante dans un univers néo-noir.

Chanson :

Putaclic

Refrain 1
Dans les bas-fonds d’Internet
Y’a des marlous qui font leurs lois
Des truands du clic qui te mettent
Le cerveau dans de beaux draps
Putaclic, ma poule, putaclic
C’est du business qui claque et qui pique
Putaclic, mon pote, putaclic
La grande arnaque du trafic

Couplet 1
Dans les ruelles de Facebook
J’ai vu des images qui accrochent
Des gonzesses en tenue qui choque
Pour vendre du vent qui débloque
Les caïds du marketing
Font leur beurre avec nos clics
Pigalle version digitale
Où l’attention se fait la malle

Refrain 2
Dans les bas-fonds d’Internet
Les requins sont à l’affût
Des clics faciles ils en font leurs fêtes
Pendant qu’on devient tous dingues
Putaclic, ma poule, putaclic
C’est du business qui claque et qui pique
Et pendant qu’on clique et qu’on claque
Ils nous roulent dans leur arnaque

Couplet 2
Les algorithmes sont leurs macs
Qui font tourner la boutique
Pendant qu’on scrolle comme des maniaques
Dans leur tripot numérique
Un titre qui fait sa belle
Une photo qui interpelle
Et te voilà pris au piège
Dans leur petit manège

Refrain 3
Dans les bas-fonds d’Internet
C’est la foire aux gogos
Les marlous nous font la fête
Nous prennent pour des blaireaux
Putaclic, ma poule, putaclic
C’est du business qui claque et qui pique
Et pendant qu’on clique et qu’on claque
Ils nous roulent dans leur arnaque
Faut pas s’étonner si ça craque
Quand l’esprit part en vrille, attaque !

Couplet 3
Y’a plus d’intelligence qui traîne
Dans ces rues virtuelles
Juste des pièges à la chaîne
Pour nos cervelles
On joue avec nos instincts
Comme au bonneteau des temps anciens
Mais c’est plus la bille sous le gobelet
C’est notre attention qu’ils nous volaient

Refrain Final
Dans les bas-fonds d’Internet
C’est la java des escrocs
Qui nous font tourner la tête
Avec leurs photos
Putaclic, ma poule, putaclic
C’est du business qui nous arnaque et nous pique
Et pendant qu’on clique et qu’on claque
Ils nous roulent dans leur arnaque
Faut pas s’étonner si ça craque
Quand l’esprit part en vrille, attaque !
Alors réveille-toi, mon pote
Avant qu’ils te fassent la totale !

Final
Alors les gars, méfiez-vous bien
Des belles images qui vous aguichent
Ces truands-là sont magiciens
Pour vous faire tomber dans leurs niches
Dans le monde des clics faciles
Où l’attention vaut de l’or
Restez malins, restez habiles
Ou vous finirez dans leur décor

Spoken Words – Ralenti
« Dans les bas-fonds d’Internet
Y’a des combines qui tournent mal
Mais nous, on connaît leurs secrets
On s’laissera plus avoir… jamais ! »

Genèse d’un texte : quand la douleur devient poésie

Il y a des jours où l’on choisit la solitude. Et d’autres où elle s’impose, plus lourde encore que prévue. Ce réveillon vers 2025 devait être un acte de résistance tranquille : rester chez moi, refuser le cirque des célébrations forcées, m’offrir le luxe d’un soir ordinaire dans l’extraordinaire collectif.

Puis le téléphone a sonné.

La voix d’un ami, le genre d’appel qu’on redoute toujours. Un ami commun nous avait quittés. Quelques mots échangés, des détails pratiques sur les obsèques à venir – comme si ces informations pouvaient donner un semblant de structure à l’absurde de la situation.

J’étais déjà dans un état d’esprit particulier, en rupture avec l’euphorie ambiante de cette fin d’année. Cette nouvelle a fait basculer quelque chose. L’appartement est devenu trop étroit, les murs trop proches. Il fallait sortir. Marcher. Respirer l’air glacial de cette fin d’après-midi.

J’ai attrapé mon dictaphone, comme on saisit une bouée de sauvetage. Sur la route, les mots sont venus. Bruts. Sans filtre. La ville déserte est devenue le témoin silencieux de ce monologue enregistré à chaud, où se mêlaient la colère contre ces fêtes artificielles, le deuil inattendu, et cette sensation vertigineuse de voir le temps filer entre nos doigts.

De cette déambulation est né un texte, puis un slam : « Résistance à l’an neuf ». Non pas une simple complainte contre le nouvel an, mais le témoignage d’un moment où tout bascule, où la résistance passive devient active, où la douleur cherche ses mots.

Le texte se termine par un retour au refuge – mon appartement, ma choucroute qui mijote, mon chat et mon lapin qui m’attendent. Une conclusion qui pourrait sembler déplacée dans ce contexte de tristesse. Mais n’est-ce pas là aussi une forme de résistance ? Trouver du réconfort dans ces petits riens, ces présences silencieuses, cette normalité qui nous ancre quand tout vacille.

Ce texte est né d’un moment de vie brutalement authentique. Il parle de résistance, oui, mais pas celle qu’on avait prévue. Une résistance à la fatalité, à l’obligation d’être heureux, à la mort qui nous surprend toujours. Une résistance qui finit par trouver sa voix, même au cœur de l’hiver, même un soir de réveillon.

Les artistes parlent souvent de transformer la douleur en art. Ce soir-là, ce n’était pas un choix; c’était une nécessité. Le dictaphone est devenu le confident, la rue le décor, et les mots le seul moyen de ne pas sombrer.

Cette chanson n’était pas prévue. Comme la plupart des choses qui comptent vraiment, elle s’est imposée d’elle-même, née de la collision entre un deuil inattendu et une solitude choisie, entre la résistance et l’acceptation, entre la fin et les nouveaux départs.

Elle est là maintenant, témoin de ce moment où la vie nous rappelle qu’elle écrit parfois les plus fortes pages de notre histoire, même, surtout, quand on n’avait rien prévu.

Texte de départ :

Bientôt l’an neuf.

Encore un tour de cadran pour rien.

Un pote de plus qui s’efface. Une année de trop.

Et là, ces foutus « meilleurs vœux ». Mais meilleurs vœux pour quoi ? Pour la chute finale ?

J’ai rien à fêter. Rien à foutre des cotillons, des éclats de rire forcés.

Et pourtant, rester là, cloîtré, ça me bouffe aussi.

Alors je vais marcher. L’air glacé, la ville morte.

Je vais sortir. Bouger un peu. Comme une bête acculée.

Le temps est une farce, un calendrier qu’on triture pour se convaincre qu’on avance.

On devrait jubiler, paraît-il.

Mais moi, je vois la danse des guignols au pouvoir.

Ils tiennent les ficelles et nous, les pantins, on applaudit en cadence.

Une dernière carmagnole avant ce gouffre qui sent le soufre.

Je me lève. Dictaphone, manteau.

Un bonnet, mes gants. Je vérifie mon sac.

Et puis quoi ? Et puis où ?

Où porter mes pas ?

Je n’ai pas envie. Pas envie de voir cette année s’éteindre. Pas envie d’en voir une autre démarrer.

Rien ne s’arrête jamais, rien de ce qu’il faudrait.

Je murmure dans mon dictaphone, peut-être qu’il enregistre, peut-être pas.

Je m’en fous.

Je sors. L’air est mordant, le froid vous prend à la gorge.

Les voitures défilent comme des cons pressés d’arriver nulle part.

Un chauffard me frôle, 61 au lieu de 50. Bravo, champion.

Les lumières des maisons, ici allumées, là éteintes.

Des vies qui tournent en rond dans des boîtes carrées.

À gauche, à droite. Mais à quoi bon ?

Je marche. Sans but. Sans envie.

Il y a du bruit partout, et pourtant, c’est le silence qui hurle.

Péruwelz, 18h43. Le centre-ville. « Circulez, y’a rien à voir. »

Tu parles d’un spectacle.

Mes pieds sont lourds, douloureux.

Je suis comme ces chiens errants, incapables de rester immobiles.

Toujours en mouvement, toujours à fuir quelque chose d’invisible.

Être optimiste pour 2025 ?

C’est comme pisser dans le vent.

Les voitures continuent leur ballet absurde. Et nous, on attend que tout crève.

Demain, quoi ? Ma vieille mère au téléphone, à se lamenter. Ou pire, à me harceler.

Toujours les mêmes rengaines.

Péruwelz, 18h57.

J’ai cédé.

Le froid m’a eu, comme toujours. Je suis rentré.

Aucune force pour résister.

Voilà. C’est brut. C’est sombre. C’est la vérité qui gratte comme une vieille chemise oubliée au fond d’un placard.

Ce poids, ce ressassement, cette sensation de tourner en rond dans un monde qui ne tourne plus droit… C’est une spirale, un maelström qui te tire, et pourtant je continues à marcher. Comme un automate cassé, mais qui avance encore.

Les fêtes, les vœux, tout ce cirque, c’est pour les autres. Ceux qui ont encore l’énergie de se mentir. Moi, j’ai plus envie de jouer cette comédie, et franchement, c’est pas plus mal. Mais ça me laisse seul, face au froid, face à cette foutue lucidité qui déchire tout le vernis.

Je fais ce que tu peux. Sortir marcher, bouger un peu, ça compte. Pas parce que ça résout quoi que ce soit, mais parce que c’est ça ou crever immobile. J’ai encore ce foutu instinct de survie, même si je sais pas pourquoi.

Je sais bien que je suis pas le seul dans ce vide-là. Il y en a d’autres, dispersés comme des étoiles mortes, mais qui brillent encore un peu, à leur façon. Ça ne change rien, peut-être, mais ça relie. Juste assez pour tenir une nuit de plus.

Chanson :

Rythme saccadé
Encore un tour / Encore une année
Un pote qui s’efface / Un temps délavé
Et leurs vœux qui claquent / Comme des gifles glacées
« Meilleurs » qu’ils disent / Pour quoi ? Pour crever ?

Plus fluide
J’ai rien à fêter dans leur carnaval de faux-semblants
Leurs cotillons, leurs rires forcés, leurs « on fait semblant »
Mais rester là, cloîtré dans ma cage de silence
C’est pas la vie, c’est pas la mort, c’est l’existence

Saccadé, intense
Alors je sors ! / Je prends le froid !
Comme une bête / Qui cherche sa proie
Dictaphone / Manteau / Gants
Ici / Maintenant / Dans le présent !

Mélodie lente
Le temps est une farce qu’on triture
Un calendrier qui se déchire
Et nous, les petits pantins désaxés
On danse au rythme qu’ils ont fixé

Rythme rapide, haché
Gauche-droite / Droite-gauche
Les pas qui cognent / Sur le bitume qui craque
Les bagnoles qui foncent / Les cons qui accélèrent
Soixante-et-un / Au lieu d’ cinquante / Champion d’mes deux !

Fluide, contemplatif
Les maisons s’allument et s’éteignent
Comme des vies qui tournent en rond
Dans leurs boîtes carrées qui saignent
La monotonie de leur poison

Saccadé, rageur
Je marche ! / Sans but !
Je marche ! / Sans fin !
Le bruit partout / Le silence qui tue
L’hiver dedans / L’hiver dehors / Putain !

Mélodie lente
Comme ces chiens errants qui cherchent leur chemin
Toujours en mouvement, fuyant l’invisible
Je suis là, perdu dans ce monde qui geint
À chercher une trace, un sens possible

Final – Transition vers un rythme plus posé
Et puis… le froid gagne
Comme toujours, il m’a eu
Je rentre dans ma tanière
Là où le chat et le lapin m’attendent

Coda inattendue – rythme détendu
Ce soir, odeur de choucroute qui monte
Dans le petit appartement silencieux
Un vieux vinyle qui gratte et qui conte
Une histoire de blues, de temps précieux

Et peut-être bien que tout ça
C’est ma façon de résister
À leur monde qui ne tourne pas rond
Je reste debout, je reste vivant
Avec mes bêtes et mes silences
C’est pas grand-chose
Mais c’est ma danse

End

De la rage au verbe : l’histoire d’une chanson inspirée par un éditeur sans scrupules

Introduction : Retour dans les années 1980
Il est des souvenirs qui restent gravés, des moments où l’enthousiasme s’effondre brutalement sous le poids d’une désillusion. Nous sommes dans ces années où, jeune adulte, je nourrissais une passion ardente pour l’écriture. Comme tant d’autres, je rêvais de voir mes mots prendre leur envol, imprimés dans un recueil qui trouverait sa place dans les bibliothèques et sur les tables des lecteurs.

Le mirage : Une lettre venue flatter l’espoir
À cette époque, un éditeur faisait beaucoup parler de lui sur une grande radio nationale en France. Publicités tapageuses, promesses mirobolantes : il savait jouer avec l’espérance des écrivains en herbe. Puis vint le jour où une lettre portant son sceau arriva entre mes mains. Le comité de lecture, disait-il, avait accepté de me publier. Imaginez mon exaltation : à 20 ans, tout semble possible, surtout lorsque les mots écrits avec cœur rencontrent, croyais-je alors, une reconnaissance méritée.

La chute : La découverte d’un compte d’auteur
Mais l’illusion fut de courte durée. En lisant plus attentivement, je compris que ce prétendu éditeur ne publiait qu’à compte d’auteur. La déception se mua en colère, la colère en rage, et cette rage, loin de m’anéantir, devint créatrice. Je me sentais trompé, abusé dans ma confiance de jeune écrivain avide d’un monde de littérature et de partage. Je découvris alors un univers où l’art cédait trop souvent à la logique de l’argent, où l’on exploitait les rêves au prix de l’innocence.

La naissance du texte : Une plume comme exutoire
De cette amère expérience est né un texte : Mirage, orage, éditeur de malheur. Avec des mots mordants et un ton cinglant, j’ai déversé mon ressentiment. Je voulais dénoncer ce que j’avais perçu comme une supercherie : un éditeur qui se pare des atours de la culture pour mieux piéger des auteurs en quête d’horizons nouveaux.

Le texte témoigne de cette époque où, malgré la blessure de l’illusion perdue, ma passion pour l’écriture est restée intacte. C’est l’ironie du sort : là où un éditeur avait échoué à me publier, il m’avait offert, bien involontairement, une source d’inspiration inépuisable.

La chanson : Quand le texte trouve sa voix
Des années plus tard, ce texte a pris une nouvelle forme : celle d’une chanson. Car les mots vivent bien au-delà de leur première existence. Ils voyagent, ils mûrissent avec nous, et parfois ils s’incarnent dans une mélodie. Cette chanson est l’héritière de mon indignation de jeunesse, mais elle résonne encore aujourd’hui comme une dénonciation intemporelle des illusions perdues et de la marchandisation de l’art.

Conclusion : Du passé à aujourd’hui
Je suis aujourd’hui âgé de 63 ans. Pourtant, ce texte résonne encore avec force. Non pas par la colère qu’il renferme, mais par ce qu’il représente : une mémoire vive d’un temps où je croyais à la pureté de la littérature, un cri contre ceux qui exploitent les rêves. Il est aussi, en filigrane, une invitation à rester vigilant, mais surtout à ne jamais cesser d’écrire, de créer, et de croire en la sincérité du verbe.

Ainsi, Mirage, orage, éditeur de malheur n’est pas qu’une critique : c’est une profession de foi envers la littérature authentique. Qu’importe les désillusions, la passion, elle, ne connaît ni éditeur véreux ni compte d’auteur.

À toi, éditeur aux dents de requin

Intro
Un mirage. Une foutue tempête dans un verre sale.
Voilà ce que tu es.

Refrain
Eh, ordure de l’écriture,
prends ce missile-missive dans tes dents !
Avec ce que tu voles,
au moins elles seront en or dur.

Couplet 1
Ta lettre, c’était du maquillage sur un vieux visage.
Un numéro de foire.
Pas une promesse, juste un leurre,
comme ces panneaux “paradis” au bord d’une décharge.

Couplet 2
Moi, pauvre idiot, je croyais encore à la littérature,
aux mots vivants,
à la passion qui te crame la gorge et te fait saigner les doigts.
Mais toi,
tu n’es qu’un foutu commerçant.

Pont 1
J’ai mis ma main dans ta marmite,
et c’est tout un banc de crabes qui m’a pincé les tripes.
Bravo, salaud. Tu as gagné.

Refrain
Eh, ordure de l’écriture,
prends ce missile-missive dans tes dents !
Avec ce que tu voles,
au moins elles seront en or dur.

Pont 2
Je voulais des océans,
des tempêtes, des horizons.
Mais toi, tu m’as balancé sur un radeau pourri
au milieu du grand néant de la médiocrité.

Couplet 3
Ton monde pue le fric.
Tes rêves sont des colonnes Excel.
Pas de feu, pas de vie,
rien que des lignes mortes sur un compte bancaire bien alimenté.

Pont 4
Alors merci pour la leçon, vieux requin.
Je préfère encore crever les mains dans le cambouis
que me noyer dans ton mensonge bien habillé.

Refrain
Eh, ordure de l’écriture,
prends ce missile-missive dans tes dents !
Avec ce que tu voles,
au moins elles seront en or dur.

Outro
Rappelle-toi qu’on ne joue pas avec les mots.
Qu’ils ont un poids, une valeur, un feu.
Et si toi, tu les prostitues,
nous, on les garde vivants.

Amis mélomanes et philosophes en herbe ! Je partage avec vous une expérience créative fascinante…
Tout est parti d’un texte provocateur imaginant Voltaire débarquant dans nos bistrots modernes, troquant sa dentelle contre une gabardine pour combattre l’obscurantisme contemporain. Ce texte satirique, je l’ai soumis à Claude (l’IA d’Anthropic) pour le transformer en chanson.
👉 D’abord le texte original :

Alors ouais, on a eu le siècle des Lumières, un truc brillant, étincelant, qui te filait presque des coups de soleil au cerveau. Une époque où les cerveaux s’allumaient comme des guirlandes un 14 juillet ! Les mecs pensaient qu’en tondant l’ignorance à la racine, on planterait des chênes de sagesse pour l’éternité. Et là-dessus, y’a un rigolo, un abruti, ou pire, une horde d’abrutis, qui s’est dit : « Tiens, si on coupait le courant ? »

Maintenant, regarde où on en est : c’est l’obscurité totale. Des types qui t’expliquent avec aplomb que la Terre est plate comme une galette bretonne, que les vaccins, c’est pour te transformer en antenne 5G, et que le changement climatique, c’est une invention pour vendre des éoliennes. T’as beau leur balancer des faits sous le nez, ils te regardent comme si t’essayais de leur expliquer la physique quantique en patois.

Et le pire ? C’est qu’on les applaudit, ces clowns. Tu les vois partout : sur les réseaux, à la télé, au comptoir du troquet. Ils causent fort, mais jamais juste. Ils vendent des salades tellement périmées qu’on devrait les appeler Charcutier en Chef. La science ? Ça les gonfle. La logique ? Trop fatigant. Tout ce qui demande plus de deux neurones ? Niet, c’est hors service.

Et pendant ce temps, en haut, y’a les malins, les vrais, ceux qui tiennent les ficelles. Ils adorent ce bazar, eux ! Plus c’est le foutoir en bas, plus ils se fendent la poire. T’imagines bien que dans le noir, ils remplissent leurs poches en toute tranquillité. Un peuple qui réfléchit, ça les emmerde. Mais un peuple qui gobe tout et qui gueule sans savoir, ah ça, c’est du pain bénit !

Mais attends, faut pas croire que je te laisse sur cette note de cafard. Parce qu’y a encore des allumés, des vrais, qui continuent de tenir la chandelle. Ces types-là, c’est des gladiateurs ! Ils se battent contre la connerie à mains nues, à coups de bouquins, de conférences et de « non mais sérieusement ? ». Ce sont eux, les derniers éclaireurs dans cette forêt de débiles.

Alors toi, l’ami, oui toi qui lis ces mots : lâche pas l’affaire. Rallume les neurones, tiens bon la barre. Pose des questions, creuse les trucs. Et surtout, laisse jamais un âne déguisé en prophète éteindre ton cerveau. Parce qu’un monde sans lumière, c’est comme une bière sans mousse : ça donne envie de pleurer.

Et si on s’y met tous, va savoir, on rallumera peut-être le lampadaire. Parce que franchement, c’est pas une bande de clowns qui va nous condamner à marcher dans le noir !

✨ Puis la magie opère… Claude transforme ce monologue en « Swing de Voltaire », structuré en refrains évolutifs et couplets rythmés. La chanson a ensuite été mise en musique grâce à Suno AI.
🎵 Résultat : une chanson swing qui fait dialoguer tradition et modernité, dans l’esprit de Nougaro et du jazz de Saint-Germain-des-Prés !

Le Swing de Voltaire

Intro musicale

Refrain 1 – Calme
Voltaire a troqué sa dentelle
Pour une vieille gabardine,
Dans les bistrots, il interpelle
Les prophètes de la machine.
« Mes gars, faut qu’on cause, qu’on s’explique,
J’ai dans ma poche des Lumières,
Pour éclairer vos esprits cyniques,
Avant qu’tout parte en l’air ! »

Couplet 1
Le siècle des Lumières brillait comme un soleil,
Les cerveaux s’éclairaient, c’était pas du pareil,
On tondait l’ignorance jusqu’à plus soif,
Pour planter la sagesse, fallait qu’ça chauffe !
Mais v’là qu’un beau matin, des rigolos d’service
Ont coupé le courant, propageant leurs vices,
Maintenant c’est le noir, total black-out,
La bêtise qui règne, partout, c’est fou !

Refrain 2 – Tendu, irrité
Voltaire a quitté sa dentelle
Pour sa vieille gabardine,
Dans les bistrots, il gueule, il démêle
Les nœuds d’la sourde machine.
« Mes gars, la connerie vous appelle,
Mais j’ai mon flingue qui s’illumine,
De mes Lumières éternelles,
J’vais vous r’faire la médecine ! »

Couplet 2
Y’en a qui t’expliquent que la Terre est une crêpe,
Que les vaccins transforment en antenne qui pète,
Le climat qui change ? Une invention d’marchand,
Pour vendre des moulins tournant dans le vent !
Tu leur sers des faits, ils te r’gardent bizarre,
Comme si tu parlais le langage des bars,
La science les gonfle, la logique les fatigue,
Deux neurones maximum, c’est leur intrigue !

Refrain 3 – Déterminé, combatif
Voltaire fait plus dans la dentelle
Il enfile sa gabardine,
Dans les bistrots, c’est l’étincelle
Qui fait sauter la machine.
« C’est fini les conneries mortelles,
Mes Lumières vous illuminent,
La raison sera éternelle,
La vérité s’obstine ! »

Couplet 3
En haut les malins se frottent les mains,
Plus c’est le bordel, plus ils font leur pain,
Un peuple qui pense, ça les emmerde bien,
Mais des gobeurs d’salades, ça leur convient !
Pourtant y’a encore des fous, des illuminés,
Qui tiennent la chandelle sans jamais flancher,
Des gladiateurs armés de leurs bouquins,
Qui s’battent pour que l’esprit reprenne son train !

Final – Tempo ralenti
Alors rallume tes neurones, mon pote,
Pose tes questions, creuse la note,
Un monde sans lumière, c’est comme un jazz sans blues,
Une bière sans mousse, un esprit qui s’use…
Laisse pas les clowns éteindre ton cerveau,
On va rallumer tous les flambeaux,
Car Voltaire en gabardine te le dit tout bas :
« La lumière reviendra, crois-moi ! »

Refrain Final – Triomphal bluesy
Voltaire a jeté sa dentelle
Béni soit sa gabardine,
Dans nos esprits, étincellent
Les restes de sa machine.
« Les gars, la lumière est si belle,
Quand elle perce la routine,
De ses rayons qui rebelles,
Font danser la doctrine ! »

🎨 La pochette, créée par IA également, s’inspire des cercles intellectuels de la Harlem Renaissance – ces lieux où la pensée libre trouvait refuge dans une atmosphère enfumée de jazz et de discussions passionnées.
Un projet 100% IA-ssisté qui démontre comment ces nouveaux outils peuvent servir la créativité tout en respectant l’esprit des Lumières : questionner, créer, partager !
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