En cette fin d’août se dispersent ou plutôt s’affaissent
les CV autant de feuilles mortes,
papiers livides au jardin des illusions perdues.
On les ramasse à pleines mains,
ces écorces de vie jaunies par le temps,
ces nervures desséchées d’expériences,
et l’on fait mine d’y lire encore
le sang d’une sève disparue.

Mais chaque CV n’est qu’un faire-part d’âme,
une stèle numérotée,
dates gravées au burin,
silences polis comme des marbres funéraires.
Nulle flambée, nulle fêlure;
rien qu’un parfum de fosse commune.

Quelqu’un, l’auteur perdu dans les réseaux,
a lancé jadis sa flèche :
« La plupart des hommes meurent à vingt-cinq ans,
et ne sont enterrés qu’à soixante-quinze. »
Et l’écho, cruel, frappe juste toujours.

À vingt-cinq ans, j’ai plié mes ailes.
On m’a dit : « Range-toi, sois sage, entre dans la case. »
J’ai signé, comme on signe son testament.
Un diplôme pour linceul,
un badge pour clouer le cercueil.

Puis vint le défilé, quarante années d’ombre.
Non pas expérience, mais obéissance.
Non pas carrière, mais servitude habillée de cravate.
Et voici que déjà sonne l’heure des comptes :
deux ans avant l’exil dans le royaume des retraités,
où l’on vous range comme on range une archive périmée.

Mais je refuse que le faire-part de ma chair
suive trop vite la nécrologie de mon métier.
Je veux une autre fin, une autre aurore :
l’incendie du Phénix,
l’explosion vermeille après la cendre,
la grande flambée de l’âme
au sortir des glacières du salariat.

Car la vie, la vraie, n’est point lignes droites,
ces points serrés comme des barreaux de prison.
La vie se niche dans les marges,
dans les phrases inachevées,
dans les passions en désordre,
dans les débordements qu’aucun format n’encage.

Alors j’écris ce texte comme on jette un pavé :
un anti-CV,
un manifeste à l’encre de sang et de rire,
un cri qui refuse l’enterrement administratif.
Je n’ai pas quarante ans d’expérience,
j’ai quarante ans de résistance.
Je ne suis pas une fin de carrière,
je fulmine une aube furieuse.
Et je ne cherche pas un emploi :
je réclame une transfiguration.

Qu’on enterre mes compétences,
mais que l’on se garde de mes rêves.
De mes cendres, je saurai rallumer l’incendie,
et qu’importe s’il brûle tout;
qu’il me brûle, mais qu’il m’éveille.

Mercredi soir. 22h.

Demain, départ vers le Sud. Le train m’attend. Mais ce soir, c’est l’anxiété qui me presse. Alors je sors.
Il faut marcher, sinon je sais que je ne dormirai pas.

Je longe la voie ferrée, fidèle compagne de mes soirs trop pleins.
Le gravier râle sous mes pas, les rails se tendent comme deux nerfs sous tension.
À l’horizon, un mince ruban rose découpe le ciel.
La lumière baisse, le souffle se cherche.

Je continue. Les vaches sont là, silhouettes tachetées dans l’herbe qui bleuit.
Elles paissent en silence, comme si le monde n’avait plus rien à dire.
Je les envie un instant — elles ont l’air d’ignorer que demain est une obligation.
Leur paix me frôle, ne me traverse pas.
Je poursuis.

Les éoliennes apparaissent, grandes dames maigres qui moulinent de l’invisible.
Elles tournent sans bruit, tranchant l’air avec une lenteur hypnotique.
Leur danse n’a ni début ni fin, elle est là, comme un rite que le vent seul comprend.

Je tourne à gauche, puis je débouche sur le port de plaisance.
L’eau frissonne à peine, et les reflets lumineux y tracent de longues lignes verticales,
comme des chandelles fondues dans l’obscurité.
Le ciel est lourd, très nuageux. Noir, mais lumineux là-haut,
comme si un dieu absent avait laissé la lampe allumée en partant.
Les mâts ne bougent pas.
Le silence ici est presque religieux.
Je me sens petit, passager d’un monde qui flotte.

Puis, tournant à peine la tête, je vois le champ labouré.
La terre est noire, retournée, balafrée de sillons.
Un ventre à vif, un corps offert à la nuit.
Pas une herbe, pas une fleur, juste ce sol écorché
qui respire encore la chaleur du jour.

Au fil de ma balade surgit le château d’eau.
Il se dresse, haut, buté, masqué à moitié par le grand arbre.
Il ressemble à un veilleur endormi, un gardien de ce monde parallèle
où les ombres s’allongent sans bruit.
La scène a quelque chose de surréaliste.
Un théâtre de fin de monde où les rôles se jouent sans spectateurs.
Autour, les fils électriques découpent l’espace,
tendus comme des portées musicales où rien ne s’écrit.

Et puis, enfin, cette rue.
Ordinaire. Symétrique. Figée dans l’attente.
Les lampadaires allumés comme autant de points de suspension sur le bitume.
Les maisons serrées, les voitures endormies.
Tout semble dire : « On est rentrés, pas vous ? »

Le ciel, encore bleu, retient un peu de jour comme on garde un secret.
Je sens mes jambes se relâcher, mon cœur ralentir.
La fatigue me rejoint en silence.

Je m’arrête.
Le jour s’éteint, le ciel se replie.
Et moi, doucement, je me laisse glisser vers le sommeil,
comme on se couche dans la barque d’un rêve qu’on ne maîtrise pas.

Quand l’insomnie devient poésie

Slam nocturne : À la recherche de lumière
🌙 23h24 – Quand l’insomnie se transforme en inspiration

La nuit était déjà bien avancée… J’aurais dû être endormi depuis longtemps, mais les petites lumières du jardin voisin ont attiré mon regard. Ces lanternes qui brillent dans l’obscurité, que cherchent-elles à révéler ? Que tentent-elles de chasser ?

Impossible de trouver le sommeil. Mon esprit s’est mis à vagabonder, les mots ont commencé à affluer… Et c’est ainsi que, en pleine nuit, ce slam sur nos petites lumières face à l’immensité de l’obscurité est né.

Parfois, c’est dans ces moments d’insomnie que naissent les plus belles réflexions. Quand la nuit nous pousse à nous interroger sur notre place dans ce monde, sur ces fragiles éclats de lumière que nous allumons pour exister.

✨ « Où est la lumière tandis que j’erre dans ce monde qui s’indiffère ? »

Je vous partage ce texte né de la nuit, entre questionnement existentiel et poésie urbaine.

🎵 Une rencontre inattendue entre funk, IA et nuits de code

Une heureuse coïncidence entre le groove funky, la poésie à la Gainsbourg et l’intelligence artificielle. Cette création originale saisit l’essence des relations tumultueuses entre le programmeur et sa machine.

Sans chercher à copier « Chagrin d’amour », cette chanson a naturellement trouvé son propre groove funky, évoquant l’univers de Gainsbourg. Entre cigarettes virtuelles et bugs existentiels, « Python Mon Amour » explore la dépendance numérique avec une ironie mordante et une sensualité provocante.

À écouter de préférence à minuit, entre deux sessions de débogage, un verre de bourbon à portée de main et une erreur d’indentation sur l’écran.

💻 Des paroles nées d’une collaboration humain-IA, transformant la frustration informatique en poésie nocturne.
🎸 Une fusion spontanée de funk digital et d’existentialisme du programmeur.
🚬 « Le temps de debugger… c’est le temps perdu à t’aimer »

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