Blog - L'Oreille du Psy

Lettre ouverte aux semeurs de citations frelatées

Auteur de l’article Par admin4625
Date de l’article 18 avril 2025

(Monologue à la Audiard, version argotologique)

Bonjour à toutes et tous, et même aux autres,

Je prends ici la plume, ou plutôt le clavier — vu l’époque — et en vérité, c’est un micro imaginaire que je tends devant vos tronches numériques. Pas pour chanter la Marseillaise ni vous vendre du bonheur en bocaux, non. Juste pour annoncer un décès. Un vrai, un lourd. Celui de la confiance dans les citations qu’on balance sur internet comme des confettis dans un enterrement de première classe.

Dernière victime en date : une soi-disant saillie d’Oscar Wilde, l’aristo de la vanne ciselée. Je cite, accrochez vos neurones : « La sagesse vient avec l’âge. Parfois l’âge vient tout seul. » C’est beau, hein ? C’est mis en scène sur une page de bouquin où on voit par transparence. Ça sent le vieux fauteuil en cuir et la pipe pleine de bon sens. Sauf que Wilde, il a beau avoir l’esprit affûté comme une lame de rasoir dans un fiacre, il a jamais sorti ça. Rien, nada, que dalle. On lui colle ça sur le paletot comme une contravention à un type qui roulait en charrette.

Alors j’ai mené l’enquête. Sherlock version clavier. Perplexity me fait l’œil doux : « Pas de source, mais tout le monde le dit, donc bon… » Ah bon ?! Et c’est ça la méthode scientifique maintenant ? Si tout le monde saute dans le vide, on en fait une vérité gravée dans le marbre de la connerie collective ?

Deuxième tentative, Gemini. Verdict : pas mieux. Pas de source, pas d’auteur, juste du brouillard. Et là, mes petits, le doute n’est plus un état d’âme, c’est un principe de précaution.

Le hic, c’est que c’est pas la première. J’en suis à ma cinquantième embuscade textuelle, à traquer des phrases soi-disant attribuées à des géants, et à chaque fois, c’est pareil : une citation sur cinq tient debout. Le reste, c’est du soufflé à l’ego, qui retombe dès qu’on ouvre la porte de la vérité.

Et pourquoi on fait ça ? Parce que sortir un grand nom, c’est comme se planquer derrière un costard trois pièces quand on n’a rien d’intéressant à dire. C’est du dopage à la notoriété, de la pensée sous stéroïdes.

Alors je vous le dis cash, avec les tripes et la syntaxe : arrêtez de coller des noms en toc sur des mots en toc pour vous donner du plomb dans la cervelle. Vous polluez la mémoire collective, vous flinguez la rigueur, et vous sabotez ce qu’il reste de bon sens dans ce foutoir numérique.

Si vous avez une pensée, assumez-la. Si elle est bonne, elle n’a pas besoin de moustache ni de monocle pour briller. Et si elle est pourrie, la signature d’un Nobel n’en fera pas un miracle.

Et quand aux colporteurs de citations à la noix ou à marquer d’une croix, avant de partager, vérifiez vos sources bordel !

Sur ce, je retourne à mes sources (normal pour un Rivière), pendant que d’autres continuent à barboter dans leurs fausses certitudes. Mais moi, au moins, je tente de patauger avec des bottes propres. Pour votre info, ce texte n’est pas d’Audiard même s’il en à l’air mais avec l’IA, j’aurais peut-être pu vous balancer ce mensonge.

Avec Philosophie L'art de rentrer dans le lard du sujet Les essais de Pascal Rivière

Dis coucou à la vie !

Auteur de l’article Par admin4625
Date de l’article 2 avril 2025

🎶 La vie marche à grands coups quand un coucou poétique sort du carton

Parfois, il suffit de peu pour réveiller un texte oublié.
Un rayon de soleil dans un garage, un vieux carnet poussiéreux, une phrase inachevée griffonnée à la hâte… et soudain, tout revient.

C’est là que je suis retombé sur un ancien poème, bancal mais vibrant, centré autour des « coups » de la vie. Coup d’essai, coup de foudre, coup de vieux… Il y avait là une esquisse, une rythmique, mais il manquait le souffle. Le ressort. L’élan.

Et puis, comme sorti d’une trappe secrète, le coucou a surgi.

Un mot d’abord. Puis un refrain. Puis tout un bestiaire de coucous absurdes, tendres, rêveurs, acrobates. Et dans ma tête, une voix familière s’est imposée.
Non pas la mienne, mais celle d’un fantôme joyeux, sautillant sur les mots :
🎩 Charles Trenet lui-même, que j’imaginais me dicter les paroles entre deux éclats de rire et un coup de chapeau.

À partir de là, la mécanique s’est enclenchée.
Avec l’aide de l’intelligence artificielle Suno, j’ai repris le texte, restructuré les couplets, fait danser les « cous » et les « coups », jusqu’à créer une chanson complète, en quatre temps : l’enfance, l’amour, la maturité, le crépuscule.

La vie marche à grands coups est une balade loufoque et existentielle, rythmée comme une horloge détraquée.
Le coucou y devient le témoin de notre passage sur Terre, ponctuant chaque étape de la vie avec malice, poésie et une touche de mélancolie joyeuse.

🕰️🐦 Écoute la chanson, imagine Trenet qui sourit dans un coin de nuage, et dis-moi : à quel moment de ta vie le coucou t’a-t-il parlé ?

Paroles de la chanson

Intro
Tic-tac, tic-tac, coucou qui sort
Coucou qui court tout au long du sort
D’un coup, d’un seul, la vie s’envole
Et du coup, du cou, la pendule désole…

Couplet 1: L’ENFANCE
Je nais, coucou, coup d’essai,
Le petit coucou sort de l’œuf du coup.
Je grandis, le cou tendu, coup de force,
Comme un coucou qui cherche sa place au soleil.
J’obéis, tout à coup, coup de pied,
Cou baissé, du coup je fais mes premiers pas.
Je lutte, coup pour coup, coup de poing,
Le coucou se débat, du coup l’enfance s’envole.

Refrain 1
La vie marche à grands coups! (Coucou)
Je nais, coup d’essai.
Je grandis, coup de force.
J’obéis, coup de pied.
Je lutte, coup de poing.
Tic-tac fait l’horloge de la vie (Coucou)

Pont
Coucou, me voilou, je déploie mes ailes,
Du coup mes rêves prennent leur envol

Couplet 2: L’AMOUR
Je m’égare, comme un coucou, coup de tête,
Dans les nuées, du coup je perds mon chemin.
Je découvre, au coup d’œil, les coucous,
Qui du coup font chavirer mon cœur. (Houhou !)
Je t’aime, pendu à ton cou, coup de foudre,
Coucou toi que voilà, du coup je t’adore.
Tu dis oui, d’un coup de coucou de cœur,
Et le coucou chante, du coup c’est le bonheur.

Refrain 2
La vie marche à grands coups! (Coucou)
Pas trop loin, coup de frein.
Je t’aime, coup de foudre.
Tu dis oui, coup de cœur.
L’enfant paraît, coup de main.
Tic-tac continue l’horloge de la vie (Coucou)

Pont
Couci, couça, le temps qui passe,
Du coup les saisons s’enchaînent en cadence

Couplet 3: LA MATURITÉ
Je m’inquiète, le cou noué, coup de fil,
Le coucou s’affaire, du coup c’est l’agitation.
Je voyage, coucou cuit, coup de soleil,
Coucou la plage, j’bronze l’orteil
Coucou le monde, du coup l’horizon s’élargit.
Je travaille, cou tendu, coup de collier,
Comme un coucou pressé, du coup les heures défilent.
J’imagine, du coup, coup de génie,
Le coucou invente, du coup vient la réussite.

Refrain 3
La vie marche à grands coups! (Coucou)
Je reçois, coup de pouce.
Je m’allie, coup de coude.
J’ai réussi, coup de maître.
Honneurs, coup de chapeau.
Tic-tac s’accélère l’horloge de la vie (Coucou)

Pont
Cou tordu par le vent de l’histoire,
Du coup parfois tout bascule, coucou la chute !

Couplet 4: LE CRÉPUSCULE
Je subis, cou tordu, coup de Trafalgar,
Le coucou vacille, du coup c’est la tempête.
Je proteste, à gros cou, coup de gueule,
Coucou la colère, du coup les plumes volent.
Adieu jeunesse, le cou usé, coup de vieux,
Le coucou ralentit, du coup vient l’automne.
Je ressens, cou courbé, coup de blues,
Dernier coucou, du coup la pendule s’arrête.

Refrain final
La vie marche à grands coups! (Coucou)
Je trébuche, coup de théâtre.
Je me relève, coup de reins.
Bonjour tristesse, coup du destin.
Je suis mort, coût de la vie.
Tic-tac… s’éteint l’horloge de la vie (Coucou)

Coda
Coucou final, ultime salut,
Du coup la pendule se tait à tout jamais.
Mais quelque part, un petit coucou naît,
Et du coup, tout recommence…
Tic-tac, tic-tac… (Coucou)

End

L'art de rentrer dans le lard du sujet Les essais de Pascal Rivière Si j'étais Rimbaud ?

Les yeux pleurent

Auteur de l’article Par admin4625
Date de l’article 1 avril 2025

Il s’appelait Pierre Chanteau. Il est mort dans la nuit du 27 mars, et la mer le sait.

Ce n’est pas un homme qui disparaît, c’est un regard qui s’embrume par temps chagrin. Non pas un regard figé sur une toile ou un mur de musée. Mais des centaines de regards, jetés sur la côte comme on jette une poignée de seuils sur la côte bretonne. Des yeux, en céramique, en mosaïque, en mémoire. Des yeux fixés dans le roc, dans la chair même du littoral. Des yeux qui ne clignent pas, qui ne jugent pas, mais qui veillent.

On les croise au détour d’un sentier, d’un muret, d’une cale oubliée. Ils ne crient pas. Ils attendent. Ils vous surprennent comme une marée plus haute que prévu. Et tout à coup, vous ne marchez plus seul. Vous êtes regardé. Accompagné. Protégé peut-être.

Chanteau, ce n’était pas seulement un nom d’artiste. C’était aussi un nom de marin. Et lui, dans le fond, il n’a jamais quitté le bateau. Il a sculpté des yeux comme d’autres balisent une route. Il a semé des phares minuscules, des vigies de l’écume, sur les marges du continent. Comme s’il voulait que jamais la Bretagne ne perde le Nord.

Il disait : « On est tous dans le même bateau. » Alors il a planté ses yeux dans les flancs du pays, comme des compas dans une carte marine. Il a redonné à la côte sa proue, sa prière, sa présence. Il a rappelé, sans hausser la voix, que le monde se regarde autrement depuis la pointe d’un cap battu par le vent.

Aujourd’hui, il n’est plus là et ses yeux pleurent. Symboliquement, du fond du cœur. Car ces yeux-là, n’ont pas besoin de larmes. L’eau de la mer, de la pluie, de la rosée leur suffit. L’air salin les lave. Le vent les soulève. Et ceux qui les croisent comprennent qu’il n’y a pas besoin de pierre tombale quand on a semé l’éveil sur les chemins d’embruns.

Pierre Chanteau est parti. Mais il a laissé à la Bretagne ce que peu d’artistes savent vraiment transmettre : la sensation d’être vu. Pas scruté, pas épié mais vu. Vu comme on voit un frère, un veilleur, un guetteur des choses essentielles.

Il y a désormais un vide dans la houle. Mais dans chaque œil de pierre, une présence. Et tant qu’un promeneur s’arrêtera pour dire « Tiens, regarde ! », alors Pierre ne sera pas mort. Il sera là, derrière la paupière de la terre.

À l’affût. À l’écoute. À l’œuvre.

Un passant du rivage

L'art de rentrer dans le lard du sujet Les essais de Pascal Rivière Si j'étais Rimbaud ?

Errances subaquatiques et spirales terrestres

Auteur de l’article Par admin4625
Date de l’article 1 avril 2025

Télégramme astral d’un naufragé de la forêt

I. Éclats d’eau et d’oubli

Un soleil mouillé
lance ses éclaboussures
au vent qui emporte le temps.
Atlantide aux bruissements vagues.

En toi est l’errance,
en toi est l’erreur.
Entends sa voix.
Trouve la voie.

Passerelle – Onde première

Là où l’air se couche en pluie,
commence la mémoire liquide.
Une brise devient onde,
et le souffle, soupir d’eau.
Je suis ce point de contact,
ce passage sans abord,
où l’infini s’écoule vers l’intime.

II. Traversée du corps liquide

Cheminement sous-marin.
Bathyscaphe en panne d’errance.
Perdu sous les splendeurs
lumineuses et aquatiques,
pris dans une résurgence acoustique,
dans un siphon d’aspirations.

Cherche le coquillage
frémissant sous les gouttes de lumière.
Rencontre les hippocampes de la mémoire.
Entends le chant des baleines.
Danse dans le ventre
de la mer originelle.
Entraîné dans une supernova de bulles,
plus près des étoiles de mer,
noyé dans tes yeux bleus.

Passerelle – La nef chavire

J’ai vu monter des piliers dans les algues,
et Marie, renversée,
s’ouvrait en silence aux flots d’orage.
La nef chavirait —
ni prière, ni blasphème —
juste le frisson d’un ventre d’écume
où l’on s’agenouille sans nom.

III. Marie profonde

Glissement dans les mouvances
de la Cathédrale de corail.
Chasseur de tes trésors,
ô mon amour,
toucher les grands fonds
des fausses Marie-Anne,
sombrer dans la lumière
de l’Ô séant.

Passerelle – Émergence

La terre est sortie de moi,
hurlant à travers mes flancs.
Une langue de limon s’est dressée,
et j’ai craché un nom sans lettres.

Le cri n’avait pas de gorge,
mais il ouvrait les racines.
Le sol s’est mis debout,
gorgé de l’eau morte.

J’ai marché sur le ventre du monde,
et mes pieds battaient le tam-tam de l’oubli.

IV. Spirale de l’en vert faire

Cri de la forêt
qui se construit lentement,
glisse le long des fleuves impossibles
et grouillant de bêtes.

Serpent venimeux
qui initie aux verts secrets de l’improbable,
chaleur insoutenable de lourdeur,
néant fasciné par l’étincelle
de l’univers infini.

Chant de l’oiseau sorcier,
appel de la forêt sombre et pénétrante
qui t’invite à plonger en toi —
près de ton ça aux eaux noires.

Tam-tam tonitruants, destructeurs,
comme un chaos qui se construit,
qui te construit !

Spirale de l’en vert faire.

Ironique et Sarcastique L'art de rentrer dans le lard du sujet Les essais de Pascal Rivière

Élucubrations bouclées

Auteur de l’article Par admin4625
Date de l’article 30 mars 2025

Une chanson pour ce Dieu qui sonne trop souvent à la porte !

Il y a des refrains qui vous collent à la peau plus que certains dogmes. Celui de « Préchi-précha du curé… » m’est venu un jour, à 20 ans, comme une fulgurance ironique face à un sermon de trop. Depuis, il m’a accompagné comme un petit diable rieur sur l’épaule, me soufflant à l’oreille chaque fois que la foi prétendait m’embrigader, ou que le doute me donnait envie d’y croire malgré moi.

Croyance et incroyance n’ont jamais cessé de se battre en duel chez moi, mais dans le vacarme de cette joute intérieure, j’en oubliais une chose essentielle : la spiritualité n’a pas besoin de Dieu pour exister. Il y a des mystères plus profonds que les récits sacrés, des silences plus éloquents que les prêches, et des âmes en quête sans pasteur ni prêtre.

Et puis, un matin — comme un symbole — les témoins de Jéhovah ont sonné à ma porte.
Encore.
Mais cette fois, c’était la goutte divine de trop.
Tant Jéhovah la cruche alla à la porte… qu’à la fin, il se casse. Et moi, j’ai ouvert non pas à leur message, mais à une chanson : Élucubrations bouclées.

Un électro-swing pour exorciser les sermons, un cabaret de souvenirs absurdes, de prêtres fossilisés et de serpents trop stylés. Une boucle poétique où le rire devient un rempart, et le swing, une manière de tenir debout dans le désert.

Cette chanson, c’est un clin d’œil aux figures religieuses qui ont jalonné ma vie, mais aussi une déclaration d’amour à la pensée libre, à l’ironie salutaire, et à la fidélité à soi-même.

Alors frappez, si vous voulez… mais sachez que je n’ai cure des fadaises. Et que chez moi, la foi n’entre pas sans passer par le filtre du swing.

Avec Philosophie Ironique et Sarcastique L'art de rentrer dans le lard du sujet Les essais de Pascal Rivière

T’as vu le plan ?

Auteur de l’article Par admin4625
Date de l’article 22 mars 2025

Petite philosophie du quotidien

Quand le reggae philosophe sur nos galères quotidiennes

Ces matins où tout va de travers, nous les connaissons tous. La porte qui reste ouverte, la poubelle qui nous claque sur les doigts, les voisins bruyants… Ces petites frustrations qui s’accumulent jusqu’à nous faire dire « j’en ai marre de ce grand théâtre ».

C’est précisément ce quotidien chaotique qui a inspiré mon nouveau single reggae « T’as vu le plan? ». Mais au-delà de la simple complainte, cette chanson explore une perspective plus profonde : et si ces contrariétés étaient aussi une invitation à voir la vie autrement?

Entre frustration et philosophie, le morceau oscille comme un pendule, nous rappelant que « le bonheur, c’est pas quand tout va comme on veut, c’est quand on dit oui même si c’est creux ou affreux ». Les refrains transforment progressivement le « Non mais oh! » initial en un « Oui mais oh! » qui accepte le chaos pour mieux l’apprivoiser.

Dans la tradition du reggae engagé, « T’as vu le plan? » propose une réflexion simple mais essentielle : nos possessions importent moins que nos expériences. Même les galères peuvent devenir des chansons quand on apprend à danser dans la confusion.

À découvrir dès maintenant sur vos plateformes préférées, et n’hésitez pas à me dire si cette petite philosophie du quotidien résonne avec votre propre expérience!

Ironique et Sarcastique L'art de rentrer dans le lard du sujet Les essais de Pascal Rivière

Ça me fait une belle jambe!

Auteur de l’article Par admin4625
Date de l’article 22 mars 2025

Quand la pensée positive se prend les pieds dans le tapis

Un pansement, du jambon, et une pincée de méthode Coué.
Ma nouvelle chanson « Ça me fait une belle jambe » est née d’une jambe blessée, d’une accumulation d’ennuis pas franchement poétiques, et d’un trop-plein de maximes new age censées guérir le mal de vivre avec trois gouttes d’huile essentielle et une bonne intention.

Sur fond de rythme latino et de second degré bien tassé, j’ai décidé de raconter le réel — celui qui boite — avec le sourire en coin. Entre ma mère qui dilapide ses biens à la vitesse d’un typhon tibétain, des compétences méprisées par votre hiérarchie, un garage en voie de disparition et une jambe qui a des ambitions de jambonneau, il fallait bien un exutoire. Le voici, en musique.

« Chaque jour, je vais de mieux en mieux », dit la voix céleste en ouverture. Et tout au long de la chanson, ce mantra est joyeusement piétiné par la réalité. Mais avec style. Avec sarcasme. Et avec quelques bandages en guise de poésie.

🎧 À écouter avec une compresse froide et une bonne dose d’autodérision.
💥 Et à fredonner avant la prochaine catastrophe, bien sûr.

Ironique et Sarcastique L'art de rentrer dans le lard du sujet Les essais de Pascal Rivière Mais où va-t-on ? - Indignation et rébellion

POUR DES PRUNES ET DES NOYAUX

Auteur de l’article Par admin4625
Date de l’article 12 mars 2025

QUAND LE RAP RENCONTRE BUKOWSKI

Publié le 12 mars 2025

GENÈSE D’UN PROJET À CONTRE-COURANT

Il est 6h29 du matin quand l’idée m’est venue. Ces moments où l’on se demande pourquoi on s’est levé, pourquoi on continue à se battre dans un monde qui n’en a rien à faire. Ces instants de lucidité cruelle où l’absurdité de l’existence nous frappe de plein fouet.

J’ai toujours été fasciné par l’œuvre de Charles Bukowski, ce poète de la dépravation et de la désillusion, qui a su capturer avec une honnêteté brutale la vacuité de l’existence moderne. Parallèlement, le hip-hop trap contemporain m’a toujours paru comme l’expression parfaite de notre époque – rythmique, directe, sans compromis.

Que se passerait-il si ces deux univers se rencontraient ? Si l’esprit de Bukowski s’infiltrait dans les codes du trap ?

L’ABSURDE ET LA CRÉATIVITÉ : UN COMBAT ÉTERNEL

« La vie compte pour des prunes et des noyaux » est né de cette collision improbable. Ce morceau explore ce paradoxe fondamental : nous savons que tout est absurde, que rien n’a de sens, que personne ne répond au bout de la ligne – et pourtant, nous continuons à créer, à écrire, à laisser cette flamme brûler.

Dans une société obsédée par la productivité, où le temps est découpé en tranches d’efficacité, où nos smartphones restent désespérément froids et silencieux malgré notre besoin de connexion, que reste-t-il ? La créativité comme dernier acte de résistance.

« La créativité contre l’absurde
Un feu qui s’obstine dans la nuit noire
Les mots contre le vide, c’est absurde
Mais c’est tout c’qui nous reste, notre dernier espoir »

UNE STRUCTURE ENTRE TRADITION ET RUPTURE

J’ai choisi de conserver une structure classique du rap (intro, couplets, refrain, outro) comme squelette de ce chaos organisé. Ce cadre formel contraste délibérément avec le message de désordre existentiel – encore une contradiction qui reflète notre condition humaine.

Le morceau commence à 6h29, ce moment suspendu juste avant que le monde ne s’éveille complètement, et nous accompagne à travers une journée de questionnements, de regards obsessionnels vers l’horloge, d’attentes vaines d’une notification qui ne viendra jamais.

ENTRE LE BRUT ET LE MÉTAPHORIQUE

L’un des défis majeurs de ce projet était de naviguer entre deux approches apparemment contradictoires : la brutalité directe héritée de Bukowski et la dimension métaphorique propre au hip-hop.

« Entre le brut d’la vie qui déchire
Et les métaphores qui voilent le cauchemar »

Cette tension stylistique reflète notre propre ambivalence face à la réalité : parfois nous voulons la regarder en face, dans toute sa laideur, parfois nous préférons l’habiller de symboles pour la rendre supportable.

POURQUOI CRÉER FACE AU VIDE ?

La question qui traverse l’ensemble du morceau est fondamentalement celle-ci : pourquoi continuer à créer face à l’absurde ? Pourquoi écrire quand personne ne répond au bout de la ligne ?

Je n’ai pas de réponse définitive, bien sûr. Mais peut-être que l’acte créatif lui-même, cette obstination à déposer du sens sur le non-sens, est déjà une forme de réponse. Une rébellion silencieuse contre la vacuité.

La créativité n’est peut-être pas la solution, mais c’est notre façon de tenir debout face au vide. De dire « je suis là » même quand personne n’écoute. De transformer nos 6h29 en quelque chose qui, pendant un bref instant, semble avoir un sens.

ET MAINTENANT ?

« La vie compte pour des prunes et des noyaux » n’est que le début d’une exploration plus large de cette fusion entre nihilisme bukowskien et esthétique trap. Dans les mois à venir, je prévois de développer ce concept à travers d’autres morceaux qui continueront d’explorer différentes facettes de cette tension entre créativité et absurde.

En attendant, je vous invite à écouter ce premier titre, à le partager si ces questionnements résonnent en vous, et peut-être à vous demander : quelle est votre flamme qui s’obstine face à l’absurde ?

Car au fond, dans ce monde qui compte pour des prunes et des noyaux, notre créativité est peut-être tout ce qui nous reste.

Le single « La vie compte pour des prunes et des noyaux » est disponible sur toutes les plateformes de streaming. Partagez vos impressions dans les commentaires ci-dessous.

L'art de rentrer dans le lard du sujet Les essais de Pascal Rivière Mais où va-t-on ? - Indignation et rébellion

Marre !

Auteur de l’article Par admin4625
Date de l’article 10 mars 2025

De la rage brute à l’expression artistique : Genèse de « Marre ! »

Quand l’exaspération devient créativité

Nous avons tous connu ces moments où la vie semble trop lourde à porter : l’appréhension d’une semaine de travail écrasante, le sentiment de donner sans recevoir, les masques sociaux épuisants qu’il faut maintenir. C’est précisément dans un de ces moments de lucidité désabusée qu’est né le texte qui allait devenir « Marre ! » – un cri du cœur transformé en expression artistique.

Le texte original : un monologue intérieur sans filtre

Tout a commencé par quelques lignes écrites un dimanche soir à 21h30, quand la perspective de la semaine à venir devenait insupportable. Un flot de conscience brut, sans artifice, capturant cette lassitude universelle face aux conventions et aux obligations :

Dimanche 21h30. L’heure d’aller dormir.

De mon côté, je voudrais surtout que la semaine qui vient n’existe pas.

Trop de visites de stage même s’il n’y en a que 4, trop d’obligations diverses, trop de rendez-vous, trop de demandes, trop de cours, plus de temps pour moi. La semaine de congés n’aura servi à rien puisqu’en une semaine je vais perdre ce que j’avais gagné.

Monde absurde, monde de merde, vie de merde…

Même pas commencé que j’en ai déjà marre.

Ce texte, écrit sans intention artistique initiale, exprimait simplement une frustration viscérale. Pourquoi ne pas plaquer les conventions sociales, pourquoi continuer à donner sans recevoir, pourquoi supporter cette mascarade quotidienne ?

La transformation : de Bukowski au slam

C’est en relisant ces mots qu’une évidence est apparue : leur tonalité rappelait l’œuvre de Charles Bukowski, cet écrivain américain connu pour son style direct et sans concession. Le texte a alors été retravaillé dans cet esprit, conservant sa brutalité tout en lui donnant une structure plus littéraire.

MASQUES ET CONNERIES

Dimanche, 21h30. L’heure où les ivrognes commencent à peine et où les braves cons vont se coucher.

Cette semaine qui arrive, je voudrais qu’elle crève avant de naître. Quatre putains de visites de stage, comme si j’avais que ça à foutre. Des obligations, des rendez-vous, des demandes — toute cette merde qui s’empile comme des cadavres. Plus une seule minute qui m’appartient. Ma semaine de congés? Une vaste blague. Sept jours de répit et maintenant retour à la case départ, retour à cette prison sans barreaux.

Monde de merde. Vie de merde. Les mots qui disent vrai sont toujours les plus courts.

L’espoir se lèvera-t-il? La vieille me lâchera-t-elle la grappe? Les humains arrêteront-ils d’être des connards finis? Questions sans réponses dans ce bordel qu’on appelle existence.

La vie sera-t-elle un jour supportable? J’en doute, putain, j’en doute.

Même pas commencée et j’en ai déjà plein le cul de cette semaine.

Carnaval terminé. Les masques de papier sont rangés mais les vrais restent collés à nos gueules. Enfile le tien. Souris. Fais semblant. C’est ce qu’on attend de toi dans ce monde pourri jusqu’à la moelle.

J’ai juste envie de tout envoyer chier, de gueuler que j’en ai ma claque et que tout peut bien s’arrêter maintenant. Ça changerait quoi, de toute façon?

Ce message? Impossible de le foutre sur Facebook avec tous ces connards qui collectionnent les likes comme des trophées. Je le balance sur ce bloc-notes que personne ne lit. C’est bien le seul endroit où on peut encore dire la vérité sans que ça fasse chier quelqu’un.

Marre de ces conventions sociales, de ce métier à la con. Marre de faire plaisir aux autres. On donne, on donne, et qu’est-ce qu’on reçoit? Que dalle. Le grand vide. Perdre mon temps pour des conneries, oui. Chercher du sens? Y’a personne au standard, bébé, personne qui décroche.

La ligne est morte depuis longtemps.

J’ai juste envie de tout envoyer chier, de gueuler que j’en ai ma claque et que tout peut bien s’arrêter maintenant. Ça changerait quoi, de toute façon?

La ligne est morte depuis longtemps.

Mais l’évolution ne s’est pas arrêtée là. Dans un monde où l’expression orale reprend ses droits à travers le slam et le rap, ces genres semblaient parfaitement adaptés pour porter ce message de révolte. Le format musical permettait d’amplifier la puissance du propos, de lui donner une rythmique, une pulsation qui épouse la colère et la lassitude exprimées.

« Marre ! » : l’aboutissement

Après plusieurs révisions, le morceau « Marre ! » a pris sa forme définitive, structuré en couplets et refrains, explorant les différentes facettes de cette exaspération :

La perspective d’une semaine épuisante
Le sentiment d’inutilité des conventions sociales
L’impression de donner sans jamais recevoir
La recherche vaine de sens

Le titre lui-même, réduit à sa plus simple expression, capture l’essence du propos : un cri, une protestation, un refus. Ce simple mot « Marre ! » devient une prière, une incantation, peut-être la seule vérité dans un monde d’apparences.

De l’individuel à l’universel

Si « Marre ! » est né d’un sentiment personnel, son message résonne bien au-delà. En cette époque où l’épuisement professionnel, la pression sociale et la quête de sens touchent tant de personnes, ce morceau devient le porte-voix d’une frustration collective.

La création artistique, qu’elle prenne la forme d’un texte littéraire, d’un slam ou d’une chanson, permet de transformer la colère en expression, l’indignation en création. C’est peut-être là que réside sa véritable force : non pas dans la simple complainte, mais dans sa capacité à transformer un « Marre ! » désespéré en un geste créatif qui, paradoxalement, donne du sens.

Écoutez « Marre ! » en intégralité ci-dessous et partagez vos impressions dans les commentaires.

Ironique et Sarcastique L'art de rentrer dans le lard du sujet Les essais de Pascal Rivière

Craignez Dame Gargouille

Auteur de l’article Par admin4625
Date de l’article 8 mars 2025

L’inspiration de cette œuvre naquit en un instant solennel : là, sur le haut du palier, trônait mon chat, souverain d’ombre et de silence, jaugeant de son regard perçant l’humain indigne qui osait approcher. D’une patience tyrannique, il attendait ses serviteurs, réclamant hommage et dévotion. Ainsi germa la légende, d’abord en conte, puis en chanson…

Texte

Or donc, en un logis aux marches traîtresses, là où les ombres se meuvent sans bruit et où les importuns tremblent avant d’oser gravir l’escalier, règne une gardienne aussi farouche qu’impitoyable : Dame Gargouille.
Nul ne sait depuis quand elle hante ces hauteurs. Certains murmurent qu’elle est née des ténèbres entre les poutres, sculptée dans la nuit même, esprit félin d’un antique sortilège. D’autres, plus hardis mais non moins sots, prétendent qu’elle n’est qu’une dame-chat de noble extraction, vouée à semer la terreur chez ceux qui oublient leur office. Mais tous s’accordent à dire qu’il ne fait point bon croiser son regard dans la pénombre des escaliers, sous peine de connaître un funeste destin. Dame Gargouille, félonne parmi les félines, ne quémandait ni caresses ni flagorneries. Que nenni ! Ce qu’elle exigeait, c’était l’hommage sacré des serviteurs : une eau limpide et cristalline, un sol immaculé exempt d’immondices et, surtout, un trône de litière digne de sa majesté. Malheur aux vassaux négligents qui osaient oublier leurs devoirs !
Lorsqu’un infortuné, pris par l’oubli ou la paresse, osait gravir l’escalier sans offrande ni diligence, Dame Gargouille, telle une furie sortie des ombres, s’élançait avec la célérité d’une flèche décochée. Sa tactique était imparable : le croche-patte du démon, l’art de fondre dans les jambes du fautif, d’un bond silencieux, de s’enrouler entre ses pieds et de le précipiter dans un périlleux trébuchement !
Combien de maladroits furent ainsi défaits ? Nul ne sait, car leur chute fut si soudaine qu’ils n’eurent le temps que d’un cri avant de choir dans l’oubli. Certains prétendent même que Dame Gargouille s’assoit fièrement sur leur corps inerte, en signe de triomphe, avant de les laisser gémir sur leur sort.
Et ainsi, dans toute la maisonnée, chacun apprit à ne point défier la volonté de la Dame. Eau pure et litière propre ! clamaient-ils, comme un credo sacré, avant d’oser mettre un pied sur l’escalier. Car mieux valait ployer sous son règne que de finir au tapis, victime de son implacable courroux.
Que sa vigilance jamais ne faiblisse, et que son ombre continue de hanter les marches !

Paroles de la chanson

Héraut
Holà, maraud, tiens-toi bien !
Avant que ton pied n’ose l’escalier,
Sache qu’en haut veille sans fin
Un spectre noir prêt à sévir !